enveloppe tes problèmes en rêves (marilyn)

Elle ne savait pas lui dire non.
Elle ne savait pas lui dire non comme elle ne savait pas être à la hauteur et cette robe qu’elle portait, noire, de couturier, ne lui allait que lorsqu’elle se pendait à son bras - que lorsqu’elle marchait dans ses pas.

Ce soir elle n’avait pas l’intention de briller plus fort que lui, Love ; parce que c’était son plus grand jeu que de l’observer se déplacer parmi les autres, leur dérober l’homme avant même qu’il n’ait pu le rencontrer. Elle se parait de ses attentions comme seuls joyaux, s’affolait qu’elles puissent s’égarer, car pour un soir il n’était qu’à elle, et elle n’était que l’objet de sa richesse, en même temps que l’alliée de sa perte. Elle ne comprenait pas ce qui pouvait encore le pousser à l’accompagner sur les chemins de son addiction lorsqu’il connaissait le plaisir qu’elle avait à se pencher tout près de lui pour le pousser au vice. Aucun des murmures qu’elle lui glissait dans l’oreille n’était jamais modeste, jamais raisonnable quand le jeu, soudain, la rendait vulnérable.

Vulnérable et épanouie.
Epanouie et carnassière.
Pourvu qu’il en appelle au hasard, elle lui offrait ses sourires les plus rares, ceux qui dévoilaient ses canines, dilataient ses pupilles. Ceux qui l’avaient vu cent fois gagner, et cent fois mourir.

Mais le jeu n’avait pas commencé encore, et il en manquait l’un des acteurs. Elle fit un signe de main à l’un des garçons, leva un doigt. Un million. Il hocha la tête.

- Parce qu’il vous arrive d’être déplacé ? sourit-elle, bien consciente qu’elle était la plus vulgaire des deux, pour avoir tout désappris des manières le jour où elle avait quitté son père. Leurs regards se croisèrent, et ses yeux s’éclaircirent d’une joie subite. Vous ne devriez pas me laisser le choix de quoique ce soit lorsque vous m’emmenez dans ce genre d’endroits.

Mais puisqu’il fallait choisir, elle allait choisir. Pas le jeu, parce que ça aurait été trop simple ; mais l’adversaire. Elle était ici comme chez elle, comme entourée d’invités ; elle les connaissait tous, ou presque, parce qu’elle n’avait jamais coupé ses liens avec la haute-bourgeoisie, parce qu’elle avait continué à les appeler ses amis. Leur anniversaire, leur traiteur préféré ou leurs habitudes de jeu : c’étaient des informations qu’elle ne vendait peut-être pas, mais non des informations qu’elle n’utilisait pas.

Elle prit le temps d’apprécier les visages de la salle puis, d’un bref geste, désigna la table de baccara.

- J’y ai des connaissances. Elles vont vous plaire, improvisa-t-elle.

Le garçon était revenu avec les jetons qu’elle lui avait demandés. Elle les récupéra et le remercia d’un fin sourire, elle prit le temps de le faire rougir. Une fois qu’il fût parti, elle attrapa doucement la main de Gabriel et la porta à ses lèvres, ce qui était chez elle un signe d’adoration ; riva ses yeux dans les siens.

- L’homme assis le plus à droite déteste perdre, et il est vraisemblablement accompagné de sa dernière amante, murmura-t-elle contre sa peau. En combien de temps penses-tu pouvoir le rendre fou ?

Puis elle redressa légèrement le menton, eut une moue espiègle.

- Amicalement, bien sûr. Il ne faudrait pas que ça te rappelle le travail.

Et c’était le tutoiement qui avait trahi son désir, ou peut-être juste avant, le fait qu’elle avait eu besoin de le toucher pour le lui dire.

@gabriel ♥

Et comment penses-tu que je te vois, Ardan ? Sinon autrement que comme l’homme que tu es, celui qui l’a apprivoisée. Elle n’avait pas de question sur ce dont il était capable, ou sur ce qu’il avait déjà accompli ; ses doutes étaient sur ses désirs - immédiats, passés ou futurs. Elle aurait voulu en embrasser la quintessence, pour la lui offrir ou pour l’en priver ; s’approprier son plaisir, le faire esclave d’un geste, le couronner d’un mot.
Mon roi ou peut-être mon pion ou peut-être mon fou.
Trop fait ? Et de quoi devrais-je avoir peur, Gabriel ? De perdre ? Et perdre quoi, Gabriel ? Un million, peut-être deux, trois ? Et alors ? L’argent n’est pas fait pour être possédé, il est fait pour tourner. Et je le fais danser comme la plus belle des putains. Le champagne glissait contre les parois de la coupe alors qu’elle l’agitait d’une main, ayant abandonné l’autre plus tôt sur l’épaule de son collègue. L’argent ça te tue, Ardan. Ça te tue ou ça te rend riche, et c’est pire.

Elle s’était glissée dans son dos, mais elle se coula bientôt sur ses genoux.
A mon tour de jouer, dit-elle seulement.
L’éclat d’un bijou avait attiré son oeil - attisé sa soif. La femme, blonde, du même âge que Richardson, vint roucoulante la saluer. Elle jeta au couple un regard étranger, mais que Marilyn savait curieux.
Ça faisait longtemps, Mari ! Cinq, six ans ? Tu as tellement changé ! Regarde-toi, tu es resplendissante ! Et qui est cet homme avec toi ? Tu t’es remariée ? Tu avais l’habitude de les choisir plus jeunes.
Richardson eut un sourire heureux. Annabelle ne changeait pas, et sa jalousie non plus ; et maintenant qu’elle l’avait vue avec Gabriel, elle se persuaderait qu’elle le voulait, parce qu’elle l’avait voulu. C’était une habitude qui remontait du temps où elles étaient toutes deux enfants et qu’elles se livraient une féroce compétition sur les podiums à strass des concours de mini-miss. Une vieille habitude, donc, et on savait que c’était les plus tenaces.
Tu joues, Annabelle ? demanda-t-elle.
Un homme intervint, glissa un bras autour de la taille de sa rivale.
Nous ne sommes pas venus pour ça.
Il la dévisagea avec une pointe de colère - méfiant, à raison.
Oh, Chris, ne fais pas cette tête. Juste un peu, ça ne peut pas faire de mal. Ça fait si longtemps qu’on ne s’est pas vus.
Marilyn l’encouragea.
C’est vrai, Chris. Vous venez si peu ici, et je n’ai plus le temps de vous visiter. Si l’on ne profite pas de ce genre de coïncidences, quand veux-tu que l’on discute ?
Sur ces mots, l’affaire était close. Le couple s’installa à la table de baccara, et Marilyn jeta à Gabriel un regard victorieux.

De là les choses s’enchaînèrent. Les mises de Richardson alternaient entre prudence et désinvolture, comme si elle attendait quelque chose. Comme si elle s’en foutait, que le hasard seul savait la déjouer. Elle manipulait l’argent avec la grâce de ceux qui le dédaignent, presque paresse ; le rappel de sa classe, ou de vingt-neuf ans d’ivresse. Le sourire ne la quittait pas.
Bientôt cependant arriva le moment voulu.
Elle était ruinée ou presque. Il ne lui restait plus que 50,000$ de jetons et elle savait qu’Annabelle ne jouerait plus pour cette somme.
Que veux-tu faire maintenant ? demanda la blonde, qui savourait le moment.
Richardson ouvrit les bras d’un air dramatique, fut sûre de s’appuyer négligemment sur Gabriel.
Si je ne peux pas payer avec du liquide, je trouverais bien autre chose pour m’acquitter. Aurais-je quelque chose qui pourrait t’intéresser ?
C’est là que le jeu se tordit, que la grimace prit vie. Doucement, comme le mal qui a pris son temps, elle susurra :
Le cavalier ?
Annabelle jeta un regard rapide à Gabriel, et si le sourire n’avait pas quitté ses lèvres, il atteignit enfin ses yeux, l’ambre sombre de ses iris.  L’homme eut un grognement sourd, rappelé par le souvenir d’une précédente rencontre.
Marilyn, la mit-il en garde, mais elle ne l’écoutait déjà plus. Elle s’était tournée toute entière vers sa plus ancienne rivale, avide et frémissante - le souffle coupé par le silence de son hésitation. Il s’éternisa ; une seconde à peine, une seconde de trop, juste assez pour que Richardson fronce un sourcil déçu et soudain la blonde se redressa, comme piquée. Elle détestait cette expression sur son visage, Richardson le savait. C’est pour ça qu’elle ne pouvait pas refuser.
Le cavalier, répéta la femme.
L’homme geignit, vaincu ; se tourna vers Gabriel à la recherche, elle le supposait, d’un soutien, ce qui l’agaça violemment. Avant qu’il ne put ouvrir la bouche pour faire entendre sa plainte, elle se pencha vers son compagnon et, rencontrant son regard, eut malgré elle comme un ordre.
Tu pioches, siffla-t-elle. Puis elle se reprit, renversa les épaules en arrière : C’est ton destin, après tout. Elle eut l’air de réfléchir un instant. La confidence qui suivit fut abrupte. Ça va aller, ajouta-t-elle. Ma couleur porte-bonheur aujourd’hui est le noir, et je ne porte que ça.

Et c’était une assurance vaine, mais c’était la seule promesse qu’elle avait à lui offrir. Elle venait de le parier sur un caprice, et c’était à peine si elle distinguait la couleur de son vice ; si ses gestes n’affichaient ne serait-ce qu’une esquisse de remords, ou la trace d’une question. Le jeu, bien souvent, la rendait cruelle à l’égard des objets de sa tendresse car pour un frisson d’angoisse, un instant de doute, elle était capable de mettre aux enchères même ses loyautés les plus sincères. Elle n’aurait cependant pas supporté de le perdre, et c’était le paradoxe qu’elle embrassait, celui qui doucement dans la folie l’aliénait.

@gabriel ♥

Que ferez-vous, si vous n'êtes pas aussi chanceuse que vous le prétendez ?
Elle s’esclaffa.
Je parierais plus.
Et dans ses yeux ne brillait plus que l’éclat pourpre de sa catharsis, la plainte douce de désirs broyés, étouffés en velléités. Ses gestes étaient urgents, car sa vie l’était ; ses mots étaient déments, parce qu’elle ne faisait que les répéter. Elle avait tout entendu ailleurs, Love : elle avait tout appris de la bouche de son père.

Elle avait trop chaud dans cette robe.

Trop chaud, et Gabriel parla encore, mais elle oublia de l’écouter parce que soudain les apparences lui pesaient.

L’instant d’après, elle retournait les cartes et elle perdait. L’instant d’après cependant, le jeu ne s’était pas achevé. Annabelle partit d’un éclat de rire hystérique, et Marilyn eut comme un soupir ; un souffle vraiment, fiévreux, malade.
Et maintenant quoi, Richardson ? se moqua la blonde dans son euphorie.
Mais l’on ne secouait pas le nid de guêpes quand il était sur le point d’éclore.
Et maintenant quoi, Annabelle ? répéta-t-elle, et elle fit cliqueter les jetons, elle battit des paupières. Ma condition n’a pas changé : je n’ai plus de liquidités, alors je suis prête à tout parier. Aurais-je quelque chose qui pourrait t’intéresser ?
Mais si le discours n’avait pas changé, la voix s’était fait plus grave, le ton plus incisif ; l’ombre dans son regard s’était agrandie d’un enfer moins volubile. La position dans laquelle elle avait abandonné son corps à la défaite était si précise qu’elle en effraya l’homme. Il se tourna vers sa compagne qui se laissait tenter par le mirage d’un anéantissement total.
Je n’aime pas ta robe, dit-elle simplement.
Richardson plissa les yeux dans un sourire qui découvrit ses canines.
Oh, fit-elle. Et moi, tu m’aimes ?
Et pour une seconde, la femme se troubla ; une seconde à peine, une seconde de trop. L’homme la tira soudain violemment par le bras.
Ça suffit, tonna-t-il. On rentre à la maison.
Sur ces mots, il commença à l’entraîner dans son sillage, oppressé par sa proximité avec l’héritière. Décontenancée, Annabelle eût comme un cri.
Et mon prix ? se plaignit-elle, ce sur quoi elle fut accueillie froidement par son partenaire. Elle le garde, déclara-t-il. Elle garde tout.
« Tout. »
Richardson considéra un instant ce choix de mots. Un court, très court instant, car elle fut subitement frappée par une colère intense, une rage incommensurable. Elle avait été dérobée, estimait-elle, volée ; c’était son jeu, son adversaire, et un crime que de l’en priver. Un crime qu’elle ne savait pas pardonner et son visage se tordit, son corps se raidit. Elle serra les poings à s’en fendre la lèvre, pinça les lèvres à s’en fendre le cœur. C’était une image étrange que celle d’un chaos qui se contenait poliment dans une robe Chanel, d’une furie qui osait à peine froisser l’air. C’était la sienne, et au bout de quelques minutes, la honte lui vint de ne pas être capable de s’offrir une soirée sans larme.

Elle s’appuya déçue au rebord de la table de baccara, se réfugia au creux de ses bras. Un long moment elle ne dit rien, comme en deuil. Puis sa voix résonna de nouveau, désolée.
Je m’excuse. Elle s’était affaiblie, parlait avec la timidité de l’enfant. Je ne suis pas une bonne amie, Gabriel. Je ne sais pas comment faire. Pour aimer, ou même pour vivre, car on ne lui avait jamais offert que l’apparence. L’apparence de l’amour et la politesse, comme seuls armes et seuls cris.
Elle hésita.
Tu m'en veux ?

@gabriel ♥

Lorsqu'il approcha les lèvres de son front, elle eut comme un mouvement de recul retenu, un frisson d'angoisse ; un éclat peureux que seule l'adoration inconditionnelle qu'elle lui portait rassura. Le traumatisme serpentait toujours sous sa peau, mais il était encore plus prégnant sous les lumières tamisées d'une salle de réception, parce que c'était parmi ces teintes rouges et or qu'il était né et qu'il avait grandi, dans ces ambiances luxueuses qu'il avait fleuri. Son chrysanthème, sublime, noué à ses chevilles, fleurissant à ses seins. Enroulé de haut en bas comme un lierre possessif, pour que personne ne la touche, pour l'en préserver à jamais. Du crime, le sien : celui du père, celui qui - par le sang - il lui a transmis. La luxure ne faisait pas partie de ses vices mais c'était son tombeau, l'entrée par laquelle elle tomberait en enfer, elle en était persuadée - c'était le péché que Dieu ne lui pardonnerait jamais.

Il l'emmena dehors, et elle se laissa porter, comme épuisée. Vidée, tout à coup, par la colère puis par la honte puis par le réconfort. Quand ils eurent passés la porte, elle tendit des mains avides vers la nuit, glissa ses doigts à travers la pluie. Elle y trouva, une courte seconde, un silence d'une paix infinie. Puis le ronflement insistant de Cosmopolis revint la frapper, la coucher presque, et elle rangea prestement ses mains, elle essuya le bout de ses doigts sur ses lèvres. Les gouttes d'eau y restèrent suspendues, entre ciel et terre, dérobées à leur destin.

Ici bas, pensa-t-elle, la pluie n'avait pas la même odeur. Plus métallique, plus tangible. Quand elle l'attrapait du haut de la tour de son père, elle sentait le vent, la tempête. Elle s'échappait plus vite, elle volait plus loin. Elle se demandait souvent si cette époque reviendrait. Des fois, elle l'espérait. Des fois, elle le craignait.

Ce soir elle comprenait qu'aucune des deux options ne la sauverait.

Et lui non plus, se dit-elle, en observant Gabriel qui venait de s'interposer entre elle et le souvenir. Lui non plus, sans doute. Peut-être parce qu'on devait parfois se sauver tout seul. Peut-être parce qu'on ne devait pas toujours se sauver de tout.

Ses yeux rencontrèrent les siens, et elle eut comme un moment de flottement mais lorsqu'elle parla, sa voix était posée.
Si vous deviez réserver un lieu à vos escapades sexuelles, Gabriel, comment l'appeleriez-vous ? Le vouvoiement reprenait sa place, parce qu'elle ne pouvait pas en parler familièrement, parce qu'elle avait besoin pour se confier de cette distance. Mon père l'appelait le boudoir, mais je me suis toujours demandé : n'est-ce pas trop facile ? N'avait-il pas d'autres idées ? J'aurais voulu déguiser le mien, le dérober aux yeux des autres. Le boudoir, tout le monde s'y attend. Elle fit une longue pause, durant laquelle son regard s'absenta. J'y ai réfléchi longtemps, des années. Je pense que le kaléidoscope m'irait le mieux. Pour l'étymologie du mot, la poésie peut-être. Après tout les hommes, entre mes mains, ne seraient être autre chose qu'une belle image à regarder.

@gabriel ♥