just ice + MARYLIN

hey love
where are you going ?

Elle ouvrit les yeux sur le jaune sale du plafond de son appartement, la couleur de son aurore. Elle avait laissé la fenêtre ouverte la nuit précédente, et Cosmopolis bourdonnait dans ses rideaux comme un nid de guêpes. Elle grinça des dents et se redressa sur le canapé, nue sous sa chemise en coton ; alla dans la cuisine, se rinça la bouche avec la fin d’une bouteille de vin qui traînait sur la paillasse et cracha dans l’évier. La montre à son poignet émettait un bip régulier, celui de son réveil, qu’elle éteignit d’un ordre ensommeillé en se déshabillant péniblement, avant de se diriger vers la salle de bain. Dès qu’elle alluma le jet de la douche, la radio se lança, récitant l’horoscope du jour. Elle se glissa sous la grêle froide que débitait l’installation vieille d’une trentaine d’années en attendant le tour des Poissons.
« ... aujourd’hui votre couleur porte-bonheur est le vert... »
Elle attrapa le coupe-ongles abandonné sur un support mural en plastique, et passa l’extrémité crochue de la lime sous ses ongles en murmurant les paroles d’une chanson populaire, tandis que l’eau frappait sa peau en trombes.  
« ... attention à d’éventuels désaccords avec vos collègues... »
Elle releva le menton, interrompant son geste ; reposa le coupe-ongles et récupéra un savon solide sans odeur qu’elle se passa sur le corps selon un rituel précis et chronométré.
Cinq minutes plus tard, elle mettait un pied sur le carrelage, les lèvres bleutées, et enfouissait son visage dans une serviette chaude. Elle resta comme ça un petit moment, dégoulinante mais confortable. Puis le froid la rattrapa, et elle se sécha proprement ; ouvrit son armoire à pharmacie, avala une pilule de magnésium et croqua une pastille de dentifrice. La radio crachotait toujours, par-dessus le brouhaha de la ville. Elle écouta avec attention les derniers ragots people en arrangeant ses cheveux et en gommant ses cernes avec un stick de fond de teint. Ils l’accompagnèrent dans son dressing, composé d’une dizaine de costumes identiques. Elle prit soin de choisir une cravate verte foncée, enfila une paire de talons. S’étudia un instant dans son miroir à pied.
Elle réajustait ses boutons de manchette quand sa montre clignota.
Pile dans les temps, pensa-t-elle, mais elle n’était jamais en retard - petit robot de chairs et d’os.
Elle traversa le salon d’un pas souple, récupérant en passant son uniforme sale de la veille, et le jeta dans une corbeille à linge qui attendait dans l’entrée ; glissa enfin son portefeuille dans la poche intérieure de sa veste, son revolver dans l’étui de sa ceinture et ses clés dans la serrure.
Elle fut au rez-de-chaussée de son immeuble en deux minutes. Le concierge l’attendait, derrière son journal. Elle lui abandonna la corbeille à linge, pleine, et trois billets. Il eut un soupir de dédain, elle eut un sourire d'excuse.
C’était encore un matin ordinaire dans la vie de Love, et elle n’avait dormi que quatre heures, et elle n'avait rêvé que d'une chose.

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Elle savait exactement où le trouver à cette heure-ci, car il avait les habitudes d’un animal blessé et que seule l’ombre la plus obscure le rassérénait. Elle se demandait si la nuit effaçait la couleur de sa peau ; s’il se prenait pour un homme, certains soirs, lorsqu’il était seul. Comme on joue à la poupée, comme on se crée un royaume pour la couronne.
Elle se demandait quels mots briseraient son rêve.
Mais était-ce son rêve ?
Elle y pensait en pénétrant le centre de tir, l’œil sur l’heure. La réunion matinale avait duré plus longtemps que d’habitude, et elle se sentait courbaturée. Elle s’étira avant de faire son plus beau sourire au vieux loup qui gardait la remise. Il haussa à peine un sourcil. Il préférait les blondes, avait-elle compris dès sa première année - mais il aimait avant tout les femmes et son apparent dédain n’était qu’une façade de papier qu’elle s’amusait chaque fois un peu plus à froisser. Lorsqu’il détourna les yeux, elle s’en désintéressa ; se reconcentra sur l’objet de sa visite.
Sans mot dire, elle s’approcha du stand de tir adjacent au sien et sortit de son porte-feuille une dizaine de tickets à gratter et une pièce en argent, un médaillon catholique. Son sou fétiche, le prix du passeur. Le poids de son âme.
Patiemment, elle attendit qu'il ôte son casque anti-bruit. Elle avait devant elle moins d'une heure, mais c'était plus que suffisant pour l'acculer là où elle le voulait.
Enfin, il se débarrassa de cette frontière illusoire entre sa peau à lui et sa haine à elle, et elle eut un sourire pour le saluer, elle eut un mot pour le mettre à genoux.

- Je me demandais, Mortimer, dit-elle simplement. Penses-tu être un homme ?

@mortimer Un peu long, pardon.

C’est au moment où il ouvrit la bouche pour lui répondre qu’elle eut l’air de se rendre compte qu’elle avait fait une erreur. Son visage se troubla ; elle fut prête à l’interrompre, avant qu’il ne puisse dire quoique ce soit, mais les mots avaient déjà franchi ses lèvres, et le pardon était inatteignable. Ses épaules retombèrent maladroitement.
Parce qu’elle ne trouvait pas la manière de dissiper le malentendu, elle parut soulagée qu’il lui demande, même ironiquement, ce qu’elle faisait en ces lieux.

- C’est vrai que je n’ai pas mis les pieds ici depuis longtemps, rit-elle, légèrement gênée. Je n’ai plus beaucoup le temps. Mais ça n’excuse rien, je devrais prendre exemple sur toi, me fixer un rendez-vous hebdomadaire.

Son regard se perdit à hauteur des cibles criblées de balles qui se trouvaient à l’autre bout de la pièce. Une pensée lui vint qui lui fit baisser les yeux.

- Je ne voulais pas te vexer, commença-t-elle. Je suis intimement persuadée que tu as le droit de te définir comme un homme ou un alien, ou les deux, ou tout autre chose, un sui generis object, si c’est ce que tu penses être. Ce n’est pas ce que je... Ecoute, si tu n’étais pas ce que tu es, tu ne serais pas un exemple aussi brillant de ce que le MIB a accompli de plus beau.

Elle eut un sourire encourageant, mais timide ; glissa une main sous sa veste et déposa en face de lui un dossier en papier kraft, sur lequel son nom était indiqué. Soudain son ton se fit plus secret.

- Je l’ai récupéré sur le bureau du directeur des opérations ce matin, avant qu’il ne le voie. C’est une plainte des ressources humaines signé par un certain Cactus. Ça parle de toi.

Elle fit une pause nerveuse, durant laquelle elle prit le temps de ranger les tickets à gratter qu’elle avait étalés devant elle dans son portefeuille, et son portefeuille dans sa poche intérieure. Le sou lui resta dans la main.

- Toi, et le district 12. Il demande une réévaluation de tes priorités, dit-elle. Ce qui est la manière alambiquée de demander si tu favoriserais une vie alien sur une vie humaine si tu étais amené à faire ce choix, ajouta-t-elle, plus hésitante.

Elle avait l’air mal à l’aise de rapporter la nouvelle. Empruntée, comme si elle n’avait pas l’habitude du reproche, qu’elle ne savait pas s’en distancier. Elle osait à peine le regarder. Ses doigts s’étaient resserrés autour du médaillon.

- Je ne suis pas venue te faire la morale. J’ai juste besoin que tu me dises que je n’ai pas besoin de m’inquiéter.

Que ce n’est qu’une erreur, qu’une rumeur vaine. Le fruit d’un esprit malin.

- Je me chargerais du reste, conclut-elle enfin.

Parce que tu détestes qu’on te court-circuite.
Tu détestes l’arrogance qu’il a fallu à Cactus pour rédiger ce rapport dans ton dos et s’attendre à ce que tu n’en entendes pas parler. Mais par-dessus tout, tu détestes le fait qu’il ait tenté de s’approprier cette joie ordinaire qui est de terroriser Mortimer.
C’est ton terrain de jeu - ton épiphanie quand un soupir suffit à faire trembler le canon de ses armes, à faire ployer la montagne. Chaque fois qu’il grogne, que sa peau rouge du vice de sa naissance frémit, c’est jour saint ; c’est vendredi. Tu t’es habituée à la douceur acidulée qui vient avec sa peine, parce qu’elle calme la tienne : celle que tu as à devoir tolérer dans tes rangs l’enfant de ton ennemi, la chiure vicelarde qu’il a abandonnée en ce monde.
Sur ta planète, ton arche de Noé.
Chaque balle que tire Mortimer est un clou dans son cercueil, car chacune te rappelle à ton rêve. Chacune ressemble à un boomerang, et c'est ton passe-temps d'imaginer que l'une d'entre elles revienne se loger dans son crâne. C'est ce à quoi tu penses lorsque tu lui récites la main sur le cœur qu'il peut être ce qu'il veut, à cette balle entre ses deux yeux.

@mortimer Si tu n'as pas envie de rebondir sur ça, je trouverais autre chose. En espérant que ça te plaise !

– Vous devriez remettre ça où vous l’avez trouvé, inspectrice.

Love rougit violemment à ces mots, comme grondée. Rapidement, elle voulut se confondre en excuses ; bafouilla un début de phrase à mi-voix, mais Mortimer était déjà passé à autre chose. Il lui racontait une histoire, celle d’un meurtre, et sa confusion se découpla. Elle connaissait cette affaire : rien ne la surprenait dans le discours de Mortimer, mais il le servait avec une telle provocation dans le regard qu’elle se sentit agressée. Il en parlait comme s’il la tenait pour coupable de cet acte, et à ce constat, le rouge de son visage s’approfondit encore. La honte d’être aussi pauvrement accusée d'un crime qu’elle n’avait pas commis.

Finalement, il lui tendit son arme comme en signe de salut, et Love eut un bref soupir de soulagement, et Love eut l’envie de l’utiliser contre lui.

Il l’insultait de plus de manières qu’il ne le pensait, et le rectifier allait lui prendre un certain temps, sans doute ; mais puisqu’il était si déterminé à rendre la conversation désagréable, elle se plierait à sa volonté. Elle se dit qu’elle ne repartait pas les mains vides, pas tout à fait.

Réfrénant le dégoût ordinaire que toucher quelque chose qui était sien lui inspirait, elle se saisit de l’arme, qu’elle observa en silence pour un petit moment, avant de reprendre la parole.

- C’est vrai que les métis et le MIB ont histoire compliquée. Mais ce n’est qu’une face de la pièce, tu ne trouves pas ? sourit-elle faiblement, encore un peu choquée. Par exemple, dit-elle et elle leva son médaillon à la hauteur de son visage. Si l’on considère que cette face est la menace quotidienne qui pèse sur ta vie, l’autre face... Elle tourna le médaillon entre ses doigts dans un geste expert. L’autre face, c’est le pouvoir que ta position unique te confère. Je ne parle pas de force décuplée ou d’invisibilité. Je parle de politique.

D’une main, elle rangea le médaillon dans l’une de ses poches ; de l’autre elle posa l’arme en face d’elle.

- Tu serais capable d’introduire une nouvelle ère pour les métis au sein de l’organisation, par la seule force de ton endurance. En toi-même, tu es un symbole, que tu en sois conscient ou pas, que tu le veuilles ou pas ; quelque chose à promouvoir, et j’espère que tu saisiras l’occasion de le faire. « Je tiens plus à mon badge qu’à ma propre vie, inspectrice. Humain, alien, peu importe qui menace la politique de l’entreprise est une vermine à mes yeux », hein ? C’est un peu rêche, mais je pense que ça suffira à convaincre le public. Je t’ai proposé comme intervenant pour le discours d’admission des nouvelles recrues qui aura lieu dans deux semaines.

Elle eut soudain un sursaut, puis un petit rire gêné.

- Oh, mais ne leur parle pas de l’affaire Eagle par contre. C’est un sujet sensible chez les hautes sphères.

Sur ce, elle enleva ses talons et récupéra le dossier en papier kraft. Puis elle appela la cible de son stand de tir, qu’elle remplaça ensuite avec le dossier, délaissant la cible sur le stand de tir adjacent. Elle renvoya enfin le rail à l’autre bout de la pièce.

- Il y a quelque chose qui me gêne, avoua-t-elle après un silence. J’ai l’impression que tu te trompes d’ennemi.

Elle manipula rapidement l’arme, pour se familiariser avec, comme elle avait l’habitude de le faire chaque fois qu’elle s’apprêtait à tirer.

- Si... Elle fronça les sourcils et se pinça les lèvres. Admettons... Admettons que je veuille te nuire. Que je sois de ceux qui avaient une dent contre Eagle.

Elle récupéra le casque antibruit que fournissait son stand de tir et le passa autour de son cou.

- Ce n’est pas comme ça que je m’y serais prise. Le ton de sa voix avait légèrement changé : il y perçait une pointe de condescendance. C’est du travail d’amateur, murmura-t-elle, comme pour elle-même ; puis elle ajouta, à plus haute voix, dans un sourire crispé :  Et je n’ai pas aussi peu d’ambition.

Sur ces mots, elle glissa le casque antibruit sur ses oreilles, se mit en position de tir et vida le chargeur sur le dossier en papier kraft. Elle trouva un certain plaisir à cribler de balles sous les yeux de Mortimer quelque chose qui portait son nom, mais elle réfréna tout élan de joie, car il aurait été malvenu ; se contenta, une fois le dossier détruit, de lui adresser une moue embarrassée et de s’excuser :

- Je suppose que je suis un peu rouillée, j’en ai mis une à côté, bafouilla-t-elle en rappelant sa cible improvisée à elle.

@mortimer bim bam boum

Elle remettait ses talons, une main en soutien, les cheveux devant les yeux. Cinq centimètres de plus, et tout l’univers ramassé en-dessous. Elle aurait aimé y croire, mais les chaussures avaient troué ses pieds de cloques brûlantes et sa peau s’était amincie à chaque pas pendant trois mois avant qu’elle ne se reconnaisse dans ce rôle - avant que le cuir ne se fasse.
On l’avait appelée inspectrice.
Puis on lui avait refilé une équipe d’agents sur le point de partir en retraite. Les meilleurs, lui avait-on dit ; les rebus, elle le savait. La lie du M.I.B, ceux qui trafiquent, ceux qui tuent, ceux dont on a oublié le nom de naissance. L’alias, c’était tout ce qu’il restait des hommes qu’ils avaient un jour été. Elle le savait, mais elle n’avait rien dit.
3 ans.  
Elle contemplait souvent la mort, Love, parce que sa vie était vide et que le néant l’avait toujours intriguée ; mais elle ne l’avait jamais contemplée plus fort que ce soir-là, à la veille de ce troisième anniversaire tant maudit. Mise à pied pour un mois, parce qu’elle avait lancé sa bagnole contre un mur, parce qu’elle était piquée d’un millier de points de suture, comme une myriade d’étoiles sur sa peau pâle, des constellations entières pour lui faire oublier qu’elle avait échoué à s’élever plus haut que la stratosphère. Pourtant elle avait volé. Pour un court instant, elle avait volé. C’étaient des ailes qu’ils n’avaient pas réussi à lui couper.
A l’hôpital, Eagle lui avait dit qu’il reprenait la suite. Elle savait ce qui l’attendait. Elle le savait, mais elle n’avait rien dit.

Mortimer, c’était sa récompense.

Parce qu’elle avait tenu jusque là, parce qu’elle était revenue de la mort ? Parce qu’elle avait essayé de se foutre en l’air ? Ou parce qu’elle s’était tue ? Elle ne l’avait jamais vraiment su. On lui avait juste donné Mortimer, sous prétexte que ses idéaux affichés en faisaient la personne la plus apte à le superviser.
Quelle blague.
C’était le mensonge officiel, mais elle était persuadée qu’elle avait juste été introduite à une nouvelle mise à l’essai. Les plafonds de verre au M.I.B se succédaient comme les couches d’un mille-feuille, et chaque fois qu’on la rassurait sur son pouvoir, elle entendait la moquerie des rois assis sur leur fortune de guerre - elle entendait son père.

Il restait Mortimer.

Le cadeau qui l’attendait à la sortie de l’hôpital, emballé dans sa mélancolie, alourdi par le poids d’un destin qu’il n’avait pas choisi. Il restait Mortimer, et elle s’était dit au premier regard qu’il n’irait nulle part. Il était plus humain que les hommes sous ses ordres ne l’avaient jamais été, et c’était probablement pour ça qu’elle l’abhorrait.
Il y a quelque chose de dérangeant dans l’humanité.

Quelque chose de dérangeant dans la façon qu’il avait eu de lui proposer un verre.

Un verre ? Elle ne savait pas comment en rire. Qu’est-ce qu’il pense qu’il y a à sauver qui mériterait qu’il y gâche une soirée ? se demanda-t-elle. Elle y réfléchit un moment, puis haussa les épaules.

- Si tu veux, sourit-elle à sa manière, lointaine et effacée. Ça me ferait très plaisir. Elle réajusta sa veste et consulta sa montre : elle était dans les temps, comme prévu. Enfin une bonne raison de perdre le sommeil, ajouta-t-elle. On en reparle, on m’attend ailleurs dans 10 minutes.

Et elle tourna les talons, s’apprêta à partir. Quelque chose la retint au seuil de la pièce.

- Gardez profil bas quelques jours, Mortimer, le temps que Cactus se trouve occupé ailleurs. Je n’ai pas assez d’hommes pour me permettre d’en perdre un à l’inspection interne.

Le vouvoiement était soudain, mais il l’était toujours lorsqu’elle donnait un ordre - un conseil ? Ses sourcils se froncèrent légèrement, ses talons claquèrent comme en signe d’approbation, et elle fut sur son chemin.  
A peine plus légère, ambigument confuse, mais enfin réveillée, se dit-elle, et ça lui avait moins coûté qu’un café.  

@mortimer bon j'ai pas eu ton approbation, mais j'ai décidé de balancer le truc quand même, je corrige s'il le faut