( little brutes ) + murphy

Festoyer jusqu'au bout de la nuit, ou presque. Boire ou ne pas boire, telle est la question. Murphy sirote un verre, accoudée au bar, rigolant fort, comme un grincement sinistre qui aurait pincé l'aile d'une mouette. Mais ce soir, l'ambiance n'est pas là. Les honnêtes gens travaillent demain, les autres n'ont pas les moyens de se payer une deuxième pinte. Et de toute manière, le barman les vire à grand coup de pied quand ils cessent de faire tomber quelques pièces sur la table.
Ça la fait rire Murphy, parce qu'elle, on peut pas la dégager. Parce que malgré ses griffes manucurées et ornées de petit strass qui vous piquent la rétine, c'est elle qui décoche les droites les plus puissantes et vous cloue contre le bar sans que vous ne puissiez rien y faire.
L'heure tourne, l'ennui s'enfonce. Même la télé, accrochée dans un coin au dessus du comptoir, ne diffuse plus rien d'intéressant.
Alors, désappointée, elle lâche une dernière pièce, finit sa bière en cul sec, et s'en va sans rien dire de plus. Mauvaise soirée. Au moins, elle rentrait tôt, elle ne réveillerait pas la maison en enfonçant la porte parce qu'elle ne trouve plus ses clés.
Elle roulait tout de même une cigarette, comme par réflexe qu'elle allumait en quelques secondes. C'était un geste si quotidien, qu'il lui arrivait parfois de s'étonner d'en avoir une dans la bouche.

Mais elle n'avait pas eu sa dose, ça c'était sûr. À deux doigts de rebrousser chemin à la recherche d'un autre lieu de débauche, elle jetait un dernier coup d'oeil à sa maison, et remarquait une silhouette bien trop près de la façade. Sourcils froncés, elle accélérait le pas. C'était plus petit que Dick, plus carré que les frêles épaules de sa mère, plus grand que ses petits cousins. Et trop debout pour être sa mamie.

Avec un sursaut d'horreur, elle capte au pshiiiit qu'il s'agit d'un petit vandale. Mais quelle manière, savait il, ce sale môme, que ce n'était pas la maison à taguer ? Encore moins en étant aussi peu discret.
Une colère sourde s'empare de Murphy, qui s'approche à pas de loup de ce petit malotru. Il allait recevoir la leçon de sa vie.
D'une main ferme, elle le chopait par la capuche, de l'autre elle s'emparait de la bombe de couleur qu'elle transperçait à coup d'ongles fraîchemement manucurés. La couleur explosa sur sa veste en fausse fourure de zèbre, sa préférée du moment.

Jpeux savoir cque tu fais là ptit connard de môme ? Tsais qui jsuis ? Tsais qui habite là d'dans ? T'es mort !

Il l'insultait. Mauvaise stratégie. Mais ça voulait dire une chose c'est qu'il était pas du quartier. Non parce que les gamins du coin, non seulement n'auraient pas tagués la baraque d'une famille si grande gueule qu'elle vous débouche les tympans à 15 kilomètres à la ronde, mais en plus, ils l'auraient pas traité de sale pute.
Il balance d'un coup de poing la bombe au sol, mais elle a déjà craché tout son sang tout son péché, elle s'est vidée morte crevée sur la veste de Murphy, qui ruisselle encore. Elle en a même sur le visage. C'est comme si elle avait déjà tué ce sale petit crétin.
Sale petit crétin qui ne se dégonflait pas face à sa poigne, tordait son bras et l'insultait à nouveau. Beaucoup en rêvait, lui l'a fait. Il a la force capable de résister à celle de Murphy. Ça voulait dire alors, qu'il aurait la hargne nécessaire pour endurer les coups qu'elle allait lui enchaîner dans sa sale face. Parce qu'il était exactement de la même race qu'elle. alors elle retiendrait rien.

Lui décochant une droite pour qu'il relâche la pression sur son poignet, elle l'attrapait par le sweat et l'envoyait de toute ses forces valdinguer à quelques mètres de là, sur le terrain vague. Et pendant qu'il allait s'écraser dans les vieux morceaux de taule, elle retirait sa veste désormais foutue (quoique, elle pourrait peut être lancer une nouvelle mode), et lâchait son sac à côté, avant de s'élancer en direction du gamin qui se relevait déjà. D'une main, elle le plaquait à nouveau en arrière. Les combats de rue, elle en avait tant livré qu'il avait intérêt à rester solide sur ses appuis.

Jsais pas d'où tu viens sale petit bâtard, mais certainement pas d'ici...
De sa main libre, elle lui collait un autre coup de poing.
... et ça veut dire que tu connais pas les lois d'ici, alors je vais te les apprendre...
Elle le redressait un peu, brutalement, et le réencastrait dans le sol de toutes ses forces.
... On m'insulte pas, et on touche pas à ma famille, compris petite merde ?

Il l'attrape par la tignasse. Et il tire. Avec une force incroyable. Surhumaine. La douleur se répand dans le crâne de Murphy, elle réprime un hurlement en mordant sa lèvre jusqu'au sang. Et finalement mange la poussière à son tour, enfonçant plus profondément ses dents dans la pulpe de sa bouche déjà toute peinte de rouge.
Effusion qui gicle et coule sur son menton, sa joue maintenant qu'elle a la tête contre la terre pourrie, boueuse et poussiéreuse. Con de gosse, elle le hait, elle l'exècre, elle va lui arracher ses bijoux atrophiés pour les lui faire bouffer. Ses ptits raisins secs, transpercés par ses griffes à elle. Voilà, elle lui arracherait ses cacahuètes, et elle les lui enfoncerait dans la gorge jusqu'à la glotte pour qu'il avale.
Elle enrage, elle fulmine, d'autant plus que ce sale môme continue de la bloquer contre le sol. Elle est incapable de se défaire de la prise, étau de fer, qui enserre le haut de son corps.
Il la bloque, elle a mal au crâne, elle sait qu'une poignée de cheveux l'a quittée pour traîner dans la main du petit bâtard. Elle a mal à sa fierté, d'être bloquée, elle enrage, tape des jambes et tortille son bassin dans tout les sens.
Mais Murphy se bat pas à la régulière, Murphy a grandit dans la rue, elle sait que si elle se relève pas, personne viendra lui prendre la main.
Elle s'arrête une petite seconde, avant de cracher le plus beau de ses molards, mêlé de sang, à la figure de son adversaire. Déstabilisé, elle profite d'un tout petit relâchement dans sa prise pour pousser de toutes ses forces, et l'envoyer en arrière.
Echevelée, elle roule de côté, se redresse aussi vite qu'elle le peu. Son collant est complètement déchiré, sa robe couverte de terre, quelques coutures ont craqué. Sûr que si toute sa rage pouvait s'échapper par ses pores, tout pèterait.
Mais elle a pas le temps de raccommoder, elle a une face à arracher. Se jetant sur son adversaire en grognant, animal sauvage, elle le chope par la veste, plantant ses griffes vernies dans le tissu. Le coup part, son genou file à tout allure dans l'entrejambe, parce que même si c'est un gamin, quand on tape là dessus, ça fait mal.

Sinon jte fais regretter d'être v'nu traîner par ici