lose yourself (george)

MUSIQUE

Tu es tranquillement attablé, paré de ton nouveau costume Maison Dior en lin pur des Vosges et dont les teintes bordeaux te vont à ravir, faisant ressortir l’éclat bleu de tes yeux. Le tic tac de l’horloge dépasse l’heure précise à laquelle il devait arriver, ce qui ne t’étonne plus - non. Tu te contentes, afin d’égrainer ton mécontentement, de soupirer tout en admirant l’argent poli de tes boutons de manchettes, tout en appréciant les notes limpides du piano.

Un verre de bordeaux supérieur de la maison Pomerol, un Petrus 1998, dans la main gauche, une cigarette dans la main droite - tu te complais dans cette image royale que tu sais, George, offrir à ton imagination et à la vue du monde. D’autant que tu n’es pas le faux quadragénaire ce soir, mais le bellâtre de vingt-cinq ans - c’est un des côtés positifs à ce que ton hôte connaisse ton petit secret, plus besoin de trop user de tes pouvoirs.

Trêve de badinerie !

Soudain, hâtif, il apparaît. Zack. Il s’assied. Il te regarde et quelque chose cloche ; outre ce piètre choix de costume - ne lui avais-tu pas dis de choisir celui couleur vert émeraude de chez Valentino ? - outre le non sens de ses menaces, outre les tremblements de ses doigts sur la gâchette du revolver… Quelque chose cloche. Un quelque chose d’effrayant, qui sent l’enfant apeuré, qui suinte le type prêt à tout.

En d’autres circonstance, tu aurais volontiers cru à une farce de mauvais goût, à une tentative honteuse de vengeance quant à tes continuelles remarques sur sa vulgarité et son comportement de voyou. Là, maintenant, et Dieu merci ta perspicacité et tes sens aiguisés de Rizzen ne sont pas qualités à pester, tu comprends qu’il ne plaisante pas.

Lentement, tu te redresses, décollant ton dos de la chaise - les doigts joints entre eux, la mine impassible - quelques instants de plus, tu laisses un curieux silence vous nimber. C’est pourvu d’une voix monocorde quoiqu’un tantinet chaude que tu choisis de répondre - Ce n’est pas l’argent ce qui motive et paralyse à la fois ton geste, n’est-ce pas, Zack ?

De l’argent, il en a autant qu’il veut - tous tes comptes réunis, toutes tes actions en bourse, toutes tes cartes de crédit - il pourrait y avoir accès, tu n’en a cure. Tu es riche pour des centaines de vies, des milliers de décennies, des millions de siècles - l’argent, je me répète, tu n’en as cure.

Tu écrases ton mégot dans le cendrier de verre, entames une première bouchée de ton entrée savamment dressée, terriblement alléchante. Tu vous as concocté une émulsion de queues d’écrevisses avec un zeste de citron et une purée de fèves jaunes ; s'en suivant un coeur  de filet mignon de veau à la sauce de baies rouges. Un régal !

Régal, George, qui dénote d’avec la situation - nettement moins affriolante, follement plus inquiétante. Cependant ? Non, rien. Rien ne semble altérer ton calme, rien ne semble déstabiliser la force de conviction paisible tapis sous tes pommettes saillantes. Qui ? Qui vous demande de me viser ?

Délicatement, tu déposes ta cuillère sur le rebord de ton assiette, t’essuies la commissure gauche de ta bouche et déposes ton menton sur la jointure de tes paumes. Un léger sourire t’habille, avec ce même calme et cette même sérénité que tes traits refusent de quitter. Vous êtes médecin mais moi, Zackaria, je suis un lion. Oh n’allez pas croire que c’est une de mes formules narcissiques et qui me sont si chères, non (si, si). C’est un fait. Ce milieu, la finance, le luxe… Je le connais, je l’ai presque bâti à Cosmopolis - non, rectification, je l’ai bâti. Il m’est aisé de sentir, à votre sueur, de noter, à votre nervosité, qu’un autre lion vous menace, tapis dans l’ombre et qu’il détient… Un dossier compromettant ? Un ami ? Une famille ?

Une seconde cigarette s’éveille entre tes doigts, intoxique ta gorge et tu te relâches, le regard perdu dans les moulures du plafond. Vous me tuez, il vous laisse en paix. Mh ? et ton sourire se meurt pour un rire léger, presque désolé - Ne soyez pas naïf. Un lion ne laisse jamais de trace, jamais de gueule si mignonne soit-elle susceptible de s’ouvrir à son encontre. Il vous tuera aussitôt que vous m’aurez tué… Si vous me tuez…

Et George, quand bien même il tenterait de le faire, quand bien même il te tirerait dessus - certes, tu redeviendrais à ce moment là le ridicule gyrophare clignotant qu'intérieurement tu es - il n’y parviendrait pas - tu es trop tenace, trop accroché à ta vie pour t’en laisser dépouiller.

Surtout que, George, cela te ferait chier de perdre ton dealer ! Merde, sa coke est trop bonne ! (Adolf dirait que cela te ferait chier de perdre ZACKARIA pas ton dealer à la con, parce que tu l’aimes plutôt bien, genre, il est sympa, genre sympa à force de le côtoyer, ouais, sympa, un mec sympa, et que ça te ferait un peu mal au coeur de le voir prêt à t’abattre de sang froid, sans remords, comme ça…) - merci Adolf pour la traduction.

MUSIQUE

Il te parle, il te menace, il se lève, il te parle, il te menace - c’est un disque rayé, un disque rayé qui, bien malgré toi t’arrache un soupire de peine. Alors même qu’il tire, à côté, alors même qu’il semble au plus bas, désemparé, désespéré - George, tu ne cilles pas. Ce calme, cette tranquillité, toujours fidèles à tes traits, ne te quittent pas. Tes yeux ne le quittent pas.

Tranquillement tu te lèves, tu lui fais face - un sourire s'agrippe à tes lèvres, serein, discret. Puis, avec autant d’agilité que de soudaineté, tu t’empares de son poignet et le force à s’ouvrir pour mieux l'en libérer de son arme. Or, si elle tombe à terre, ta prise demeure. Un vague frisson, ni chaud, ni froid, dévale le long de ta colonne et c’est l’image de son visage hilare et lubrique qui refait, quelques secondes, surface à ta mémoire.

Je ne doute pas de vous, Zack, ni de votre volonté. Je ne veux simplement pas vous affliger d’avoir à agir à cause de moi, à cause d’un ennemi qui n’est pas vôtre, qui est mien. Je ne veux pas non plus vous créer des soucis et, de ce fait, m’en créer.

Un pas, puis deux, puis trois, puis quatre et le voilà engloutit par ton ombre, acculé contre le mur. Quelque chose cloche dans ta démarche, un je ne sais quoi qui n’est ni calme, ni tranquille - un je ne sais quoi d’animal, un je ne sais quoi que tu connais mais dont tu ne te souviens pas. Un je ne sais quoi au parfum de vin et à l’acidité de cocaïne ? Il est là… À ta portée… À portée de bouche… Non, George, qu’est-ce qu’il te prend ? Arrête tes vagues à l’âme abjectes…

Enfin, tu le lâches mais pour peu de répit puisque, presque paternelle, ta paume gauche se pose tout contre sa mâchoire - et tu la soulignes brièvement du pouce, profitant de ce silence pour l’empêcher de fuir, de quelques manières que ce soit. Regard, moquerie, provocation ou débâcle - non, il faut qu’il reste ainsi. Ainsi, tu contrôles, ainsi, tu contemples, ainsi il est… Beau ?

Pardon ?

Finalement ce costume lui sied - les femmes de ton milieu s’y laisseraient méprendre, elles le courtiseraient comme n’importe quel petit prince fraîchement riche. En soit, c’est une petite réussite… Il va plaire, il va peut-être même pouvoir coincer une héritière, pomper son fric à elle, s’élever, partir et…

Oh, George, par pitié, le présent vaut mieux que tes plans sur la comète.

Quelle est cette corde sensible que Aberdeen malmène ? Nul doute est possible sur l’identité de son maître chanteur - tu ne connais pas trente-six chauves ayant trois grains de beauté sous l’oeil droit - tu ne connais pas trente-six hommes d’affaires prêt à user de telles méthodes pour t’avoir. Quel rat, quel requin, quel misérable ver de terre.

Au dessert, il n’y aura pas ton succulent à la fraise et à la menthe, non, il y’aura la tête d’Aberdeen sur un plateau de rouille - il ne mérite pas l’argent. Un appel à Adolf, un appel à quelque uns de tes hommes à tout faire, une virée en voiture… Cela relève d’un jeu d’enfant, un jeu que tu maîtrises, un jeu que tu pratiques depuis des lustres en dépit de ta hantise du sang, du sale, du crime.

C’est que, George, tu es un être paradoxal.

Vous usez déjà de mon argent, usez de mon pouvoir et de mes contacts… Parlez moi Zack, dites moi par quelle laisse il vous tient, et je vous… - tu t’écartes, cherchant dans une cigarette un soutient, trop déconcerté par la supplique nichée dans ta voix.

Ce n’est pas toi George, ce n’est pas normal que tu t’inquiètes pour quelqu’un d’autre, toi seul compte… Ce n’est pas normal, c’est bizarre, c’est irritant… Pourtant, que tu le veuilles ou non, elle est là, l’angoisse, et elle ne compte pas t’abandonner.

Je vous aiderais. Je vous demande simplement, juste pour cette fois-ci et pour cette fois-ci seulement, de me faire confiance. Parlez-moi… Dites-moi… Et dans la première inspiration de nicotine, et dans ce regard dévolu aux couteaux jonchant la table - tu retrouves contenance et mesure.

George, tu as le faciès d’une statue de marbre, inflexible, autoritaire - sous ta peau, dans tes veines, une colère aboie.

Aberdeen a signé un aller simple pour les Enfers.

MUSIQUE

Quelque chose se brise en toi George, à l’écoute de la voix désespérée et horrifiée de Zack tandis qu’il s’élance en quête d’une aide qui ne viendra ni d'Adolf, ni des cieux. C’est trop tard, c’est terminé. Sa famille est morte, tu le sais, tu n’es pas devin mais tu le sais, c’est ainsi. Adam Paris Aberdeen n’est pas homme de pitié, n’est pas homme de décence - c’est un requin, un charognard qui prend plaisir à anéantir ce que l’amour et la joie bâtissent.

Je suis désolé. - et tu ne saurais lui dire ni lui témoigner d’à quel point tu l’es, jusqu’où les abysses de ces trois mots s’enfoncent. Un coup de fil s’ensuit, tu alertes les pompiers, leur donnant autant de détails que possible - une chance d’avoir mémorisé son adresse au cours d’une de tes fouilles dans ses affaires. Puis, hâtif, tu enfiles ton manteau, évitant de rentrer dans son champ de vision. Veuillez m’attendre ici.

Quelque chose se brise en toi, George, quelque chose s’est brisé. Vidés de leur lueur, tes yeux fixent la silhouette volatile de son dos - c’est à cause de toi. Ce constat, cette fatalité. C’est à cause de toi - tu étais la cible, il a été le moyen et, d’une certaine manière, tu as été touché, bien plus que tu ne l’aurais été en étant mort. La cruauté de l’homme réside dans les détails, n’est-ce pas ?

Avec un calme pareil à celui qu’on redoute au noir d’une tempête, tu quittes l’appartement et invites une seconde fois, sans un mot, Zack à t’attendre en lieu sûr. Adolf est là, devant la portière de la mercedes, il t’ouvre et comprend que l’heure n’est pas à la balade oisive. Un bref coup d’oeil entendu dans le rétroviseur, un bref message depuis ton téléphone et le jeu s’enclenche.

Soudain, la portière droite claque et la voiture démarre, c’est trop tard - il t’a suivi. Comment l’en empêcher ?

Ce qui s’est brisé en toi, George, c’est la fine pellicule de glace maintenant en sommeil tes pulsions les plus viles, tes pulsions les moins humaines. Si rien ne semble animer tes traits, si rien ne semble animer ton corps - sous ta peau, c’est un brasier de haine et de fureur qui s’épanche.

Avenue A, 166 Savoy Street, la résidence de briques blanches. Tu tranches le silence, laconique, et Adolf acquiesce. C’est à peine si tu oses te tourner vers lui, vers Zack, c’est à peine si tu conçois de pouvoir un jour le faire à nouveau. En réalité, tu devrais le ramener à l’appartement, là, maintenant, le contraindre à ne pas le quitter, l’enchaîner s’il le faut…

Non, ta soif de vengeance est plus forte.

Un quart d’heure plus tard et vous arrivez devant le logis d’Aberdeen - le connaissant, il doit roucouler de sa réussite, garde baissée, et festoyer entre deux prostitués avec quelques bouteilles de champagne d’un mauvais goût. Un râle s’extirpe d’entre tes dents serrées. Oh que tes veines te démangent de cette colère fourmilière, de cette colère venimeuse…

Empêche-le de bouger. - tu intimes sèchement à Adolf, désignant d’un succinct revers de bras la raison de tes futures nuits blanches.

Quelques mètres plus loin, deux de tes hommes t’attendent. Vêtus de costumes sombres et gantés, ils ont neutralisé le système électrique de sécurité du domaine. Enfin, un sourire t’habille - mauvais et dangereux. À l’image de loups, vous pénétrez les lieux et c’est dans un fracas monstrueux qu’ils défoncent la porte pour toi.

Un échange de coups de feu, tandis que tu attends sagement sur le pallier aux colonnes de briques blanches - et les trois gardes tombent. Tes hommes reviennent, t’invitent à les suivre et c’est un charognard halluciné que vous dénichez, entre non pas deux mais trois prostitués - en sous-vêtement, le nez remplit de coke et le cul tranquillement lové dans des coussins de velours.

Toc, toc, toc. Qui est là ? C’est Babayaga, fils de pute. - tu ricanes, avant que que tes acolytes ne s’emparent de lui pour mieux le ligoter à une chaise. L’un d’eux te tend un flingue, duquel tu menaces les filles de filer, ce qu’elles font en pleurnichant.

SALOPARD ! RELÂCHE MOI ! BYRON ! PETIT CONNARD ! - il gesticule, totalement délirant, les iris dilatées à l’extrême - T’as pas apprécié mon petit feu de joie ? LÂCHE MOI, CREVURE ! Ahahaha, ils ont agonisé, ils ont leeeeeentement agoniséééééés, suuuuppliés, EH NON ! Ils ont fini grillés comme des cochons CROUIIIIC CROUIIIC !

Elles éclatent d’un même élan, un élan royal, ta haine, ta colère, ta fureur, ta soif… Tu te saisis d’un couteau, tires sa langue violemment hors de sa bouche et la sectionnes. Il hurle, quoique cela ressemble davantage à des borborygmes d’ivrogne - et, grand artiste, tu lui enfonces la malheureuse au fond de la gorge.

Secoué de spasmes, il peine à respirer mais au moins, ô grâce divine, il ferme sa gueule.

Satisfait, ton sourire s’enhardit et tes traits quittent leur marbre pour une diabolique parure. Passe-moi les tenailles. - et l’un de tes homme ouvre une petite mallette, dévoilant un contenu digne d’un attirail nazi SS. Tout y est : ciseaux, lames, pinces, aiguilles ; un panel parfait pour quiconque souhaite torturer avec panache.

Prenant tout ton temps, tu t’assieds face à lui, poses l’une de ses mains à plat sur tes cuisses et choisis un doigt. Ce sera l’index : tu le coinces entre les tenailles et le tournes, le craques vers l’arrière. Le bruit t’arrache un haut le coeur mais le plaisir que tu prends à infliger pareille douleur prime…

Le prochain sera…  Non, pas un doigt. Un oeil… Pour changer. Oui, c’est bien de changer ! Les tenailles s’enfoncent alors sous les paupières, encerclent le globe - le coupent en longueur d’abord, car plus il y’a d’affliction, mieux c’est - puis tu l’arraches brutalement, le lui cales au fond de la gorge - gorge qui sera la poubelle de ses propres membres.

Il en pisse le sang, il pisse même littéralement.

Une flaque d’urine apparaît sous sa chaise et il n’est plus que plaintes, que plaintes, que plaintes et souffrance. Il ne fallait pas me chercher, petite merde, et il ne fallait surtout pas, mais alors surtout pas toucher à lui. - et ton sourire défigure définitivement le peu d’humanité qui te restait au visage.

L’enfer te sera doux à côtés des heures que je compte passer en ta compagnie. Une heure pour chacun des membres de sa famille.

Cela fait quoi, dix ans ? Que tu n'as pas tué ? Dix ans oui. À croire que le meurtre, c'est comme la grande cuisine chez toi, c'est inné.