rédemption (harry)

music

Toutes ces semaines entre l’hôpital, tes rendez-vous avec les agents du FBI, ton avocat, le procureur… Le procès, en huis-clos, aussi traumatisant que malsain de part les regards et sourires en coin de Cordell… Toutes ces nuits sans sommeil, imbibées de nervosité, de doutes, d’appréhension…

Harry, tu resembles à un zombie.

Là, affalé contre la table d’appoint, aux confins de la pièce, tu peines à recopier les rapports de missions de tes collègues. Un seul souhait, un seul, t’habite constamment : de l’air libre, tous sens confondus.

Tu paierais cher pour que ces loups à ta porte, armés et aux aguets, s’en aillent garder un autre gibier. Des heures durant, ils sont restés exactement dans la même position - à portée de vue de la fenêtre du bureau, visages impassibles.

Même la remarque teintée d’ironie de ton mentor passe inaperçu - en d’autres temps, lorsque tu n’étais pas à l’article de la mort par ennui, cela t’aurait amusé. Or, rien ne semble attiser les braises de ta facétie.

Et cette horloge dont le tic tac semble figé... Les minutes trichent, elles deviennent des heures !

L’idée même de rentrer chez toi t’est pénible. C’est encore pire qu’être ici. Non seulement un policier a prit place dans ta chambre, amenant ainsi un de tes colocataires à changer de dortoir, mais en plus tu dois lui faire un rapport verbal de ta journée avant même de pouvoir poser ton sac et d’enlever tes chaussures.

Un Enfer.
Un Enfer signé Cordell.
Quoique…
Il devrait être signé Cordell avec participation active d’Ardan.
Si seulement, bordel… Si seulement il n’avait pas décidé de se la jouer vendetta à la Corleone !

Tu te lèves, non sans mollesse, et t’en va t’asseoir sur le bord de son secrétaire - poussant sans ménagement une pile de dossiers. « Je compte rester ici jusqu’à ce que l’un de ces charognards crève d’immobilisme. » - tu persifles, le regard noir et planté en plein sur le trio, bravant le vent du soir.

« Nous n’avons plus l’occasion de passer du temps ensemble qui plus est… Cela me manque. » Paroles que tu choisis d’illustrer par un sourire triste et un geste vague - sans doute as-tu tenté de lui tapoter l’épaule.

Harry, aujourd'hui n'est pas jour à liesses...
Aujourd'hui est un jour à déprime.

Ramassant un paquet de cigarettes traînant là - le tiens, puisque tu le laisses toujours traîner - tu t’en grilles une avant de laisser ton esprit s’acoquiner de quelques états d’âme. Depuis combien de temps n’avez-vous pas eu un moment jovial et serein ?

C’est à peine si tu t’en souviens.

Il est vrai qu’en raison des évènements, cela ne s’y prêtait guère. Cependant, tu le sais - tu l’as senti depuis sa première visite à l’hôpital, il y'a une autre raison à cette absence nouvelle de camaraderie. Il est distant.

Pourquoi ?
Quels méandres brumeux de son esprit empêchent Gabriel Ardan d’être comme avant à ton égard ?

Et voilà qu’elle revient, la lourdeur sur ta poitrine.
Incommodante, frustrante, bourrée d'éclairs.
Cela t’agace.
Cela t'irrite.

« Dites… Est-ce que je vous ai déçu ? » - sans quitter des yeux le vide, ce vide bien précis logé entre l’armoire à spiritueux et la chaise de bois, tu expires un dense nuage de fumée. « Est-ce que j’ai dis ou fais quelque chose de mal ? »

À cet instant, enfin, tu le regardes. Son bleu te parait moins limpide et cristallin qu’à l’ordinaire - tu jurerais y voir du brouillard et de la pluie. « Je cherche, en résumé, à savoir en quel honneur je mérite votre fuite ? » - et ton timbre, acerbe, trahit une colère en devenir.

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Quelque chose éclate au noir de tes iris, quelque chose de rougeoyant, quelque chose d'infernal - une braise. Celle d’un incendie. À chacun de ses mots, tu sens la distance entre vous, dont tu dénonçais déjà l’ampleur, grandir.

Trop proches, ne pas se méprendre, mon rôle est de vous protéger, si quelque chose vous arrive, je ne me le pardonnerais jamais… Voilà ? Ça y’est ? Le compte est bon, les horloges sont à l’heure ?

Pour la seconde fois dans ta vie, on te relègue à la peau de l’agneau miséricordieux dont on doit s’assurer la santé, la protection. Pour la seconde fois dans ta vie, tu te sens abandonné.

Et c’est peut-être égoïste et immature, et c’est peut-être une monstrueuse méprise, mais Dieu que tu lui en veux, Dieu que tu te sens lésé.

« Vous ressemblez à Cordell. »

L’incendie éclate - se propage au travers de ton corps, te poussant à te lever pour mieux lui faire face, pour mieux l’acculer.

« Combien de fois m’avez-vous tenu ce discours du gardien protecteur ? Vous dites me vouloir sain et sauf, me vouloir à vos côtés et vous ne cessez, putain… Vous ne cessez de me repousser ! »

Aussitôt tu recules, cherchant dans la brusquerie de tes mouvements et une autre cigarette, un moyen d’évacuer ta colère. Recherche vaine, pour le moment.

« Vous allez continuer longtemps à me protéger de cette manière ? Comme une ombre, de loin ? Vous croyez que j’en ai envie ? Vous me sauvez, je l’ai dis, vous me sauvez chaque jour et bordel, je n'demande pas un chevalier, je demande un ami ! C’est mon ami qui me sauve ! Ce n’est pas Gabriel Ardan, l’agent du MIB ! »

À force de faire les cents pas dessus, le tapis de laine s’empâte de plis. Non sans te fendre d’un râle sourd, tu ouvres la fenêtre et t’assois sur le rebord. Qui sait ? L’air frais aura peut être raison de ce feu qui te consume.

« Vous perdez vos moyens devant moi ? Et je dois dire quoi, moi ? Je dois dire quoi quand, mon ami - et j’insiste, Ardan, j’insiste, vous êtes mon ami, pas un putain d’ange gardien en armure blanche - se taille l’invitation chez mon ex papa pour se payer sa tête, au sens sanglant du terme ! Hein ? Je vous l’avez dis, non ? Que je lui avais pardonné, que je ne tenais pas à ce qu’il crève… Mais non. Le chevalier, l’ange en armure blanche, veut me venger alors il me venge. »

Visiblement, l’air frais ne change en rien tes états diaboliques. Tu persistes à l’attaquer, à aboyer, comme un lion à qui on refuse la liberté.

Toutes ces semaines de fatigue, d'affliction et de tension, ont raison de tes nerfs et de ta raison. C'est comme casser le barrage contenant les eaux d'un lac et permettre ainsi aux eaux de noyer le monde.

« Oh et… Dites moi, à quelle date est prévu l’arrêt de vos mensonges ? Non parce que… Très cher Gabriel, je suis jeune, mais pas stupide. Je sens très bien que derrière vos jolis yeux bleus, vous avez de vilains tourments. Alors, peut-être que j’en demande trop ? C’est ça, être votre égal, c’est trop ? Pouvoir, moi aussi, vous sauver, vous aider, vous écouter, non ? Je suis trop fragile ? »

Et c’est lorsque tu croises ton reflet dans le miroir, dans ta démarche folle et sans direction, qu’un torrent de flots froids se déverse du point le plus haut de ton corps au point le plus bas. Instantanément après, tu t’effondres sur le fauteuil.

Joues rouges, souffle haletant et yeux humides - tu t’offres une minute de silence. Une minute.
Puis, sans raison aucune si ce n’est le résultat de ce quart d’heure volcanique, tu éclates de rire - un rire si triste, si secoué, si douloureux…qu’il en imprègne les murs du bureau.

Et à ce rire, il aura fallut moins d’une minute pour se changer en sanglots.

« Je suis désolé, Gabriel, je suis désolé, tellement désolé, je ne veux pas que vous me laissiez seul, je ne veux pas… Pas après tout ça… Ne me laissez pas, je vous en supplie… Sans vous à mes côtés je… Je ne sais pas… J’en mour- »

On frappe. Tu te figes.
Une voix féminine s’élève.
Une voix familière.

« Harry, Harry Marlow ?  Es-tu là ? »

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Il n’a d’autre réponse que celle de t’offrir son dos et ce sourire à fendre une armure. Aucune autre. Voilà. C’est terminé. N’est-ce pas ? C’est terminé… C’est terminé… Ce que vous aviez commencé à deux, tu le finis seul - tu le brises. C’est terminé.

La porte claque, il s’en va, elle entre.

Sans bouger du fauteuil, figé dans un mutisme de pierre, tu la laisses gagner ta hauteur. C’est à peine si tu l’entends te saluer, si tu la sens te toucher le bras. Perdu dans les brumes, tu erres et ni rosier, ni champ de fleurs, ni lumière ne viennent à ton secours.

« Harry… Harry, est-ce que ça va ? » Elle agite ses mains sous tes yeux et lorsque les tiens se posent sur le contour flou de sa silhouette, tu fonds en larmes. C’en est pitoyable, ridicule. Tant et si bien que tes sanglots s’entremêlent à nouveau à ton rire.

Piètre clown que tu fais.

« Harry, Harry, qu’est ce qu’il y’a ? » De la chaleur, il te faut de la chaleur - un phare, une ancre, quelque chose. Tu ne veux pas être seul, tu ne veux pas être seul, tout sauf cela… Il t’a abandonné, tu l’y as poussé. Non, non, non… Un phare, une ancre, quelque chose… Quelqu’un…

Alors tu te lèves et d’une brusquerie désespérée, tu broies Lenny contre le mur. Le choc lui arrache une plainte, brève et surprise, déformant les lignes courbes de sa bouche. À celle-ci, tu t’imposes, de cette même brusquerie, de ce même désespoir.

Tu cherches dans cette étreinte tiède un salut. La sortie d’une réalité devenue trop distante, trop cruelle. Et tandis qu’elle t’accueille avec faim, tandis qu’elle t’enlace et soupire - ce dos et ce sourire à fendre une armure hantent ton esprit.

Lorsque votre contact se rompt, elle est joie et tu es indéchiffrable. Lentement, tu pars te rasseoir non pas sur le fauteuil de son bureau mais sur ta table. Là est ta place, Harry.

« Que me vaut cet élan, Harry ? » - Lenny s’assied à tes côtés, te gratifiant d’un ronronnement de chatte charmée et charmeuse.

Avec ses longs cheveux blonds, ses joues rosies, son nez retroussé et ses grands yeux noisettes, elle a les airs d’une poupée. C’est indéniable, elle est jolie. D’ailleurs, tu l’as toujours trouvé jolie. Même lorsque vous n’étiez que des enfants.

« Tu m’as manqué. » mens-tu, entrelaçant ses doigts aux tiens. De la chaleur, je veux de la chaleur. « Comment vont Monsieur et Madame Davis ? » Elle sort une cigarette de sa poche, une « pink éléphant » - ces cigarettes roses au goût de vanille. Ces cigarettes qu’elle a toujours fumé.

« Papa va bien, il se tape une de mes copines. Maman va bien, elle se tape un collègue de papa. À Noël, on va être nombreux. Ça va être l’éclate ! » - elle s’esclaffe.

Légèrement, tu souris, amusé de voir que certaines personnes restent les mêmes et que Lenny fait partie, contre toute attente, de cette catégorie. Elle est toujours aussi dragueuse, aussi intrusive, aussi folle…Et elle fume toujours ces cigarettes roses au goût de vanille.

« Bon et toi… Que s’est-il passé ? Tu vas bien ? Pourquoi pleurais-tu à l'instant ? » - l’inflexion de sa voix trahit son inquiétude. Cela te touche, mais aussi et surtout, cela t’ennuie. Tu n’as pas très envie de revenir sur le passé, si récent soit-il.

« Harry, je me suis tellement inquiétée, si tu savais… J’ai imaginé le pire ! Tu sais, tu peux venir chez moi. J’ai mon appartement maintenant ! Oui ! Y’a de la place en plus. Tu ne serais pas seul. » À ce mot final, tu tiques. À ce mot final, tu l’embrasses une seconde fois et une seconde fois, elle approfondie, affamée de toi, ce baiser égoïste.

« Désolé… Je… J’suis un peu perdu et - » - Elle t’empêche de poursuivre, encadrant ton visage de ses paumes. « Je ne vais pas m’en plaindre. Nos derniers baisers remontent à si loin… Je me rappelle de celui que nous avions échangé dans mon lit, la veille de ton départ, juste avant que l’assistante vienne te chercher. Je revois la tête de maman, le matin, quand je lui ai dis que j’étais heureuse de ne plus t’avoir comme frère, parce que l’inceste, ce n’est pas cool ! Si j’avais pu la prendre en photo Harry… Oooh j’me suis tordue de rire ! »

Tu te doutes que Madame Davis n’a pas dû rire, elle.

« Mh, mh, je te crois… Tout ça… Cela fait pas mal d’années… » À ton tour de t’allumer une cigarette, lasse. « En tous cas, ne t’en fais pas. Je vais bien. Et puis je- » Ardan entre. Impassible, il rejoint son office. Ta poitrine se tord, se comprime. « J’ai un bon mentor. » Tu conclues, le désignant d’un vague regard.

« Oh… Je vois. Je crois l’avoir croisé dans le couloir de l’hôpital… Ou alors je confonds ? Oh, maintenant que j'y pense, tes blessures, tu es guéris, ça y’est ? Oh et, viens chez moi ce soir, ce n’est plus une demande, c’est un ordre. Nous avons trop de choses à nous dire Harry ! Quand tu t’es mis à m’ignorer par sms, j’ai cru que tu t’étais trouvé une nana… Mais non, tu t’es trouvé un boulot et du danger ! Je ne sais pas si c’est mieux, ahahah ! Oh Harry, mon Harry. » Elle fond dans tes bras, t’enveloppant de son doux parfum de vanille et de tabac.

Puis, se rappelant certainement du pourquoi de sa présence, elle quitte la table de bois pour rallier l'horizon d’Ardan. Polie, mais non moins déjà habitée de cette avidité propre aux journalistes, elle sort son calepin et un crayon.

« Agent Blue, bonjour, je suis Helen Davis, mais vous pouvez m’appeler Lenny. Vous devez être aux faits de ma venue par vos supérieurs. Je suis mandatée par les Archives du gouvernement. Harry étant flemmard - remarque à laquelle elle joint une grimace moqueuse à ton adresse - je préfère prendre votre témoignage en premier. Alors… Dites moi… Comment avez-vous su que Harry avait l’intention de tuer Mr. Cordell ? Comment avez-vous vécu l'idée de savoir que votre protégé s'apprêtait à tuer ? »

Toi, tu ne bouges pas - tu ne les regardes pas non plus. Seule la fumée grisâtre de ta comparse d’infortune t’intéresse - oblongue et informe, elle danse au dessus de tes cils. Hors du temps, hors du monde. Tu l’envies.

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Tu écoutes, d’abord avec un manque évident d’intérêt et d’attention puis, à l’entente d’une phrase en particulier Mais je ne le laisserais jamais tomber. - ton comportement change. De biais, tu observes leurs silhouettes - tu observes leurs gestes. À présent, tu en as, de l’intérêt et de l’attention.

L’échange entre Lenny et Ardan n’a rien d’une sinécure, fait que tu as immédiatement compris - c’est froid, expéditif et protocolaire. À l’exception faite de la menace finale, étonnamment cinglante - à laquelle la préposée répond d’un sourire narquois. Et ce sourire, Harry, tu le connais.

Elle ne va pas si facilement se laisser mettre à la porte, sous prétexte de roucoulades. Non pas qu’elle s’y refuserait si tu lui en faisais la proposition pour éviter un orage. Qu’est-ce qu’il t’en couterait, par ailleurs, de dire « Lenny, sortons et allons baiser, cela vaut mieux » ? Rien, en soit. Or, tu demeures muet.

Un besoin pressent d’assouvir ta curiosité, aussi fraîche qu’inexplicable, prend le pas sur ta logique. Pourquoi Ardan se montre t-il aussi peu courtois, lui qui, d’ordinaire, est l’exemple par excellence de ce que doit être un parfait gentleman ? Serait-ce parce qu’elle est ton amie ? Serait-ce parce qu’elle a ce côté agaçant et bavard ?

« Je suis navrée, Agent Blue, mais je ne partirais pas. Je roucoulerais avec Harry lorsque j’aurais terminé mon interview. » Aussi piquante qu’une guêpe - vraiment, elle n’a pas changé. Lorsque mademoiselle veut, mademoiselle obtient. Si on refuse ce que mademoiselle veut, mademoiselle devient la reine des chipies.

« Donc… Vous le couvez trop, si je reprends vos mots… Intéressant. Pourquoi cet élan paternel à son égard ? Est-ce ce même élan, ou peut-être un lien affectif plus fort, qui vous a poussé à risquer votre vie ce soir-là dans la résidence ? Aux dire des agents du FBI, Harry était gravement blessé mais vous aussi. Comment s’est passée la confrontation avec Cordell ? J’ai également appris qu’il a été sodomisé avec une barre de fer… Je n’imagine pas Harry faire une telle chose, mais… » - elle hausse les épaules, la mine hautaine et puant l’hypocrisie. « Je suppose que c’est mal le connaître… »

Véritable vautour incarné, elle se déplace avec aisance dans la pièce - ne restant jamais à hauteur de son interrogé, de sorte de ne pouvoir être la proie d’un contact physique échaudé ou de sorte de ne pas se trouver en position d’infériorité.

C’est incroyable à quel point ce métier, journaliste, lui sied - elle n’aurait pas mieux réussit dans un autre domaine.

« Tu me connais mal, en effet. » renchéris-tu, un tantinet sarcastique. Après quoi, tu délaisses ton reposoir de bois pour le rebord de fenêtre. Ouverte sur l’extérieure, elle laisse s’engouffrer sous ta chemise l’appel frais de la liberté. Appel auquel tu ne peux, hélas, pas répondre.

« Oh Harry, ne sois pas peste. » Elle glousse, mauvaise, avant de piquer la cigarette que tu venais de coincer entre tes lèvres. Vol dont elle te remercie d’un baiser bref mais néanmoins moite, non sans s’assurer également d’avoir été à portée de mire d’Ardan.

Tu soupires. Autant satisfaire ta curiosité t’importe, autant devenir un pion entre les deux t’insuporte.

« Lenny, viens, je suis prêt à répondre à tes questions. Allons boire un café sur le parvis du bâtiment, dehors. » Tu la tires par un bras, elle résiste. « Non, non. Nous sommes au chaud ici, c’est plus agréable. Qui plus est, je n’en ai pas finis avec ton mentor. Ne sois pas si hâtif mon chéri, nous aurons tout notre temps ce soir. » - conclusion qu’elle agrémente d’une moue taquine.

La reine des chipies…

« Car, tu viens, ce soir, n’est-ce pas ? Je te l’ai dis, tu ne seras pas seul ainsi et puis mon appartement est vraiment sympa. » Cette fois-ci, tu ne tiques pas, non, tu te contentes de dodeliner de la tête, les pensées trop brumeuses pour être parfaitement réactif. « Mh mh, je viendrais, mais partons, allez, Ardan a du boulot. »

Elle ne sait pas cuisiner une fondue bourguignonne, elle… songes-tu avec dépit.

« Non, je reste. » Affirmation des plus claires. Lenny te délaisse à ton agacement passif et s’en retourne jouer les vautours. « Alors, dites-moi tout, j’attends. »

Le nez en l’air, adossé contre la bibliothèque, ne te restent que les grains de poussières et reflets du soleil couchant comme compagnons. Le tableau ressemble à s’y méprendre à un ciel étoilé, dépourvu de nuit, certes, mais tout de même joli.

C’est alors, jaillissant des limbes de ta mémoire, que te revient la dernière image de cette nuit dans la forêt, au sortir de votre drame.

Les astres, la lune, le vent froid, les branches d’arbre et ton murmure, ton murmure à mi-mots…

J’aimerais être du bleu.

Tu crèves soudain d’envie que Lenny t’enlace.

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Pas à un seul instant, tu n’es intervenu, pas à un seul instant tu n’as flanché. Tout au long de leur échange, duquel des éclairs de fiel ont jailli, tu as écouté, attentif, contemplatif. Un mot décortiqué après l’autre au noir de tes méninges.

Ils ne le savent pas, mais tu les as disséqué, à l’égal de rats de laboratoire. Lentement, calmement et avec précision. Ne demeurent, à présent, que l’impassibilité de tes traits et ton étrange et profond mutisme. Même lorsqu’il se saisit d’elle pour la jeter dehors, même lorsqu’elle frappe, furibonde, à la porte - tu ne bouges pas d’un cil.

À la manière d’un vidéo-projecteur, ton esprit projette un film tout à fait particulier au devant de tes yeux. Il prend place au premier jour de ton stage au sein du MIB et se termine ce jour-ci, à la seconde près. Y ont défilé des images, des souvenirs, des joutes verbales.

À quelle fin, ce film, Harry ?

À celle d’avoir conscience d’un fait crucial et pourtant ô combien évident. Un fait pareil… Comment être passé à côté ? Es-tu si hermétique ? Un fait que tu n’auras qu’effleuré, pas même touché, pas même rêvé. Jusqu’à maintenant.

Gabriel Ardan a du désir pour toi.

Le simple fait de le formuler à voix haute t’arracherait le coeur de la poitrine. C’est impossible. C’est insensé. C’est irréaliste. Il ne peut pas. Pas lui. Pas ton mentor. Tu dois très certainement te tromper - c’est un mauvais tour, une farce diaboliquement bien ficelée.

Les bras t’en tombent, inanimés. Tu ne le quittes pas des yeux - tu cherches, tu cherches à trouver la faille, à trouver la fuite, à trouver le contre-argument. Mais il n’y a que son bleu, son bleu limpide, son bleu cristal, son bleu opaque, son bleu dangereux, son bleu fascinant. Son bleu à s’y noyer.

Par quelle magie parviens-tu à reprendre vie ? Car c’est enragée, brûlante et infernale que la vie s’exprime en toi lorsque tu te jettes à sa gorge. Tes mains n’y désirent pourtant pas la mort - non. Elles se glissent, elles se meuvent, elles rampent sur les pans de sa peau, rampent sur ses mâchoires aux lignes grêles.

Puis elles s’abattent, tes lèvres, comme autant de furies diaboliques, pour mieux dévorer les siennes sans clémence aucune. Sous le joug de cette union lascive, ta faim s’accroit - dure et implacable. C’est son parfum que tu inspires, c’est son souffle que tu happes, c’est sa langue que tu goûtes - et c’est ton corps tout entier qui ondoie de ce plaisir damné.

C’est bon. Tellement bon.

Or tu t’arrêtes - tu t’écartes - tu le fixes. Haletant, les joues rouges, la poitrine prête à imploser. Qu'as-tu fais ? Quel crime ? Ce n’est pas correct, ce n’est pas sain. C'est immoral. Pour lui, tu n’es pas un amant, tu n’es pas un amour, tu n’es pas un ami. Tu es un désir. Un désir passager. Une brioche dorée dont le fumet invite aux crocs.

Qui blâmer, Harry ? Lui ? Toi ? Le monde ? Tu ne sais pas.
Ce que tu sais, c’est que tu n’as pas envie de souffrir.
Tu n’as pas envie, même s’il est loin d’être comme lui, même s’il a ton infini tendresse et ton respect le plus sincère, de revivre ce que tu as été pour Cordell.
Non, plus jamais. C'est une promesse de longue date, une promesse inviolable.
Tu ne le seras plus jamais.
Un désir passager.
Je le répète oui.
Un désir passager.

« Je suis désolé, vous aviez raison. » Tu réajustes quelques mèches en bataille, tu tires sur les manches de ta chemise, tu reportes ton regard sur le vide. « Ce…baiser n’était qu’un test, qu’une expérience. Elle a porté ses fruits. Nous devons cesser cette relation, être proches nous nuit. Il faut nous en tenir au cadre professionnel. »

Déclaration à laquelle tu ajoutes, placide - « Je m’en vais rejoindre Lenny. Elle m’attend. Je vous vois plus tard. » Demain. Après-demain. Le jour qui suivra. Le jour qui suivra au jour qui suivra. La mécanique d'une routine qui, tu le pressens, achèvera ta santé mentale et ta santé émotionnelle.

Tu quittes la pièce, le pas lourd et les épaules basses.
Et lorsque tu te retrouves dans le couloir, et lorsque Lenny te voit, et lorsqu’elle t’emmène à l’extérieur pour mieux t’enlacer…

Tu fonds en larmes.

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La réalité te rattrape, comme la gravité appelle de ses forces insurmontables l’enclume et tu t’y soumets, résigné. Oh ce que tu préfèrerais fuir, fuir loin dans un pays imaginaire, un pays tiens, un pays sans personne, sans rien.

Lenny reste en retrait, retenu par deux de tes collègues. Hors de question qu’un civile soit aux fait des activités internes. D’autant que le civile en question est journaliste. Sans un mot à son égard, qu’un regard désolé et bref, tu t’éclipses aux côté d’Ardan.

Calé sur le rythme de ses pas, évitant son contact - tu écoutes. Avidement, désespérément. Tu écoutes. Tu tiens à ce que ton esprit n’ait plus que ce travail en tête. Cela marche, un peu. Tu as presque hâte d’arriver au sous sol et ton voeu s’exauce quelques minutes plus tard.

Or, juste avant que vous n’entriez, il récite tes pensées - celles naguère, qui eurent raison de ce moment de grâce, de ce crime de chair. Vous n'êtes pas un désir à mes yeux. Blême, tu ne dis rien - pourtant, aux abysses de ta gorge, gronde un démon.

L’interrogatoire débute.

Debout, impassible, à l’ombre d’un recoin de la pièce, tu observes.

Vlake. Pauvre Vlake. Il ne dit rien, fier et fidèle aux siens, en dépit des atrocités qu’il endure. Atrocités appliquées avec soin, sans faute, sans retenue. Ardan est un monstre. Le voir se plier aux caprices de la violence te ramène à cette vision de lui, lame en mains, prêt à ôter la vie de Cordell.

Un malaise s’éprend de tes entrailles, à l’image d’un serpent - il se tord, il se noue, il te broie l’estomac. Tu aimerais le vomir, tu aimerais le vomir lui et les oeufs d’amertume et de bile qu’il pond au noir de tes organes.

Le craquement des os - les cris qu’on étouffe contre ses dents - les suppliques logées aux orées des prunelles - les poings qu’on serre - les muscles qu’on contracte - la souffrance qu’on défie. C’est le chant du corps de la proie dans les crocs du prédateur.

Ce chant, tu le connais.
Non seulement, tu l’as vécu, mais tu l’as entendu - dans tes rêves.
Tant de fois, tu l’as entendu dans tes rêves, oui, tant de fois.

Des personnes, dont tu n’as que visages et contours, dont tu n’as que sons et odeurs - pas de nom, pas de date, pas de lieux. Des personnes qui échoient de morts barbares, terrifiantes et innommables.

Tant de fois, tu l’as entendu, ce chant, tant de fois. Sans jamais comprendre, sans jamais chercher une explication autre que ce n’est qu’un cauchemar, un cauchemar né de mon imagination tordue, un cauchemar et rien d’autre…

Le râle de Vlake t’arrache à tes fantômes, et tu poses une attention navrée sur ses plaies, déjà béantes. Elles suintent un liquide visqueux - serait-ce de l'hémoglobine ? Une nouvelle fois, tes joues se décolorent.

Et à l’instant où Ardan t’invite à lui couper une main, la seule réponse que tu aies à lui offrir est la glace de ton stoïcisme. « Je ne le toucherais pas. » N’avais-tu pas dis, Harry, pouvoir aimer les monstres ? N’avais-tu pas dis, lorsqu’on plonge dans l’horreur, lorsqu’on s’y baigne, lorsqu'on la laisse nous immerger, qu’elle peut nous devenir familière, voir même aimante ?

À présent, tu en doutes.

Cependant… Outre ce doute, outre le dégoût et ta morale, demeure le démon. Le démon qui gronde aux abysses de ta gorge - celui qui te murmure de répondre à tes désirs les plus sombres, à tes pulsions les plus odieuses. Celui-là même qui te susurres qu’entre ces murs, tout est un secret. Celui-là même qui te convies à dévorer Ardan, à l’enchaîner à tes lèvres. Celui-là même qui t’observe, toujours dans ton dos, lorsque tu parles au rosier.

Celui-là même qui triomphe, maintenant, tout de suite, alors que tu viens de recevoir une giclée de sang au coin gauche de ta bouche. Tu l’en laves du bout d’un pan de ta chemise - un sourire fleurit alors, énigmatique et indolent.

Le sang appelle au sang.

Tu t’avances à leur hauteur, silencieux. D’une révérence tu t’inclines et Vlake te dévisage. Puis, le geste vif et précis, tu enfonces ton index droit dans son orbite droite, encore, encore, encore ; jusqu’à ce que ta paume juxtapose la cavité retournée.

« C’est poisseux. C’est désagréable. » - et tu retires d’un coup sec ton doigt, l’oeil embroché en trophée depuis l’ongle jusqu’à ta première phalange. Un sillon sombre dégouline le long de ta main, jumeau de celui dégueulé par le trou béant et pillé de son hôte.

« Je l'ai touché. Perdu. Donnez-moi un gage, Gabriel. »

Harry, tu te mets à rire, amusé, et l’écho te renvoie une voix qui n’est pas la tienne.

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Il t’extirpe d’entre les murs, d’entre les râles, d’entre les ténèbres. Contre ton grés, il t’afflige du calme plat du couloir et de ses néons jaunâtres. D’abord, tu te débats, puis tu hurles et enfin tu te figes. Une minute, une minute à peine.

À l’égal d’un mauvais rêve chassé par le jour, ton démon regagne son antre. Alors seulement, tu prends conscience de la réalité et de ce qui la compose. Le visage de Gabriel, sa voix, ta main ensanglantée, les tremblements qui se succèdent à ton souffle.

Qu’as-tu fais ? Qu’as-tu fais Harry ?

Décontenancé, tu te raccroches à ses mots, à sa chaleur - tu le bois, tu le bois comme s’il était un de ces vins précieux et rares, de ceux qu’on offre aux princes et aux rois. Il te lave de cette ombre épaisse et sale que tu sens encore lécher ton échine.

Tu regardes vos pieds. Tu es là, avec lui, maintenant. Tu n’es pas seul. Tu n’es pas seul…

Un sourire émerge d’entre les brumes et vient habiller tes lèvres. « Je ne suis pas juste un désir… » - tu murmures, te joignant à la rivière de ses pensées. Je suis irremplaçable. Ces vérités, comme autant de fleurs, t’emplissent d’une étrange félicitée ; et, paradoxalement, d’un profond sentiment de culpabilité.

Doucement, tu déposes ton front contre son poitrail et en écoute la rythmique régulière et relaxante. À chacun de ses soulèvements, ta propre respiration se modère. Son parfum achève de t’attendrir et tu clos cette étreinte en entremêlant tes doigts avec les siens.

« Il me faut du temps, avant de pouvoir te…donner ce que tu souhaites. Je ne suis pas non plus sûr de pouvoir le faire… » Pour la première fois, tu le tutoies et si cela peut paraître anodin au commun des mortels, pour toi ça ne l’est pas. Cela te demande beaucoup d’efforts.

C’est comme abaisser un mur invisible, séparant l’intime du politique.

« Ce n’est pas toi, c’est moi. Il y’a des fois où je ne sais plus qui je suis et cela me terrifie. Il faut que je résolve ces problèmes, que je comprenne d’où je viens et… Alors, peut-être, peut-être que, oui, je serais assez fort pour être cette personne irremplaçable, qui ne s’effondrera pas au premier chagrin venu ni ne se transformera en prédateur à la première goutte de sang tombée. »

Lentement, tu relèves la tête, sans te défaire de sa proximité - et ton vert rencontre son bleu. Il est beau. Là, tu souhaites l’embrasser. Souhaiter n’est pas même assez fort. Tu désires, tu rêves, tu brûles de l’embrasser. C’est à portée de cils, ses lèvres n’étant qu’à quelques centimètres au dessus de toi.

Or, non. Tu ne le feras pas, tu ne le permettras pas.

« Je veux être fort pour moi pour l’être ensuite pour deux. Si tu ne tiens pas à m’attendre, ne le fais pas. Comment pourrais-je t’en vouloir ?  Je veux cependant que tu saches que, quoiqu’il arrive, je ne te quitterais pas Gabriel. »

Il y’a tellement de cartons à ouvrir, croulant sous la poussière des années, dans cette antichambre qu’est ta mémoire. Il y’a tellement de personnes avec qui tu dois faire amende honorable, il y’a tellement de personnes que tu dois pardonner, et tellement d’autres encore à qui tu dois faire tes adieux.

Il y’a tellement de mystères dans le sillage d’Ardan, tellement de non-dits qui par angoisse sont pendus à sa langue. Son passif meurtrier, ses actes de bonté, les monstres dans le placard qui le hantent…

Si vous n’êtes pas en règle dans vos vies respectives, comment pourriez-vous envisager de l'être dans une vie commune ?

« Si cela ne te dérange pas, je préfère ne pas poursuivre l’interrogatoire. Je vais chercher Lenny. Elle m’attend. Je dois me hâter... » Joignant le geste à la parole, tu t’écartes - non sans regrets. Quelque secondes, tu le toises, à la recherche d’un pincement amer, ou d’un froncement de sourcils désapprobateur.

Puis, et Dieu que c’est bon de la revoir, ta facétie pointe le bout de sa lumière et s’en va étirer davantage cette jolie bouche. « Pour lui dire que ce soir, je dors chez toi. » Ta déclaration incontestable faite, tu t’en vas dans la direction opposée.

Deux mètres plus loin, tu t’arrêtes et te retournes. On ne peut plus érotiquement, tu relèves ta chemise, dévoilant ainsi les lignes tentatrices de ton bas-ventre. Sus-nommé que tu ne manques pas d'onduler lascivement...  « Je dormirais sur le canapé, bien entendu. »

Oh, Harry... Sérieusement...

Ta facétie retrouve définitivement son trône au royaume de ta personne. C’est ta première blague de ce genre en au moins trois semaines. Il était temps ! Satisfait de celle-ci, dont tu ris avec candeur, tu quittes les lieux.

Après tout, ce ne serait pas toi si tu n’étais pas un soupçon diabolique…

music

Elle te dévisage avec tant de force lorsque tu arrives à sa hauteur que tu hésites un instant à faire demi-tour. Qu’est-ce que tu vas bien pouvoir lui dire ? Non, le plus important c’est… Comment vas-tu lui annoncer que tu la plantes ce soir ? Cas de force majeur ? Tu es malade ? Tu dois terminer une pile monstrueuse de dossiers ?

Non, c’est plus drôle de lui dire la vérité - tu aimes la tête qu’elle tire lorsque tu l’énerves. « C’était quoi cette urgence ? Valable, rassure-moi, parce qu’attendre dans le froid pour rien c’est pas mon truc, Marlow. » Elle croise les bras et tu ne peux t’empêcher de soupirer, ennuyé. « Oui, oui… Écoute Lenny, je suis désolé mais… Ce soir je ne peux pas venir. Je dors chez Blue. »

Elle recrache son café, à peine retiré du distributeur - c’est plus fort que toi, tu te moques effrontément. « Pardon ?! » Oh, oh… Son nez retroussé et les éclairs qu’elle te lance du regard, ça sent le monologue incendiaire. Tout sauf ça ! « Il doit m’enseigner des techniques de combat au corps à corps… » Harry, c’est pas avec ton sous-entendu grossier et ta fausse naïveté que tu vas arranger les choses. « Je saurais me racheter, promis. » Un jour. Sans doute.

Elle n’a pas le temps de protester, tu lui cloues le bec par un baiser langoureux dont tu as le secret. C’est que monsieur est un Roméo des temps modernes… Ou pas.

Cinq minutes plus tard et la voiture d’Ardan t’embarque, laissant mademoiselle entre émois fleuris et rage volcanique. Tu observes sa silhouette rapetisser à mesure que vous engloutissez les mètres, flanqué d’un rictus satisfait.

Une fois arrivés devant le domicile, the american dream house comme tu aimes à l’appeler, le silence qui vous avez alors accompagné tout au long du trajet s’envole. Gabriel éprouve le besoin de revenir sur un sujet que tu préfèrerais éviter.

Cela te touche, et c’est peu dire mais… Bordel, ça te gêne tellement ! Tu ne sais absolument pas où te mettre ; tu jalouses, là, tout de suite, les souris. Elles n’auraient aucun mal à se glisser dans la boîte à gant ou sous un siège. C’est injuste !

Les yeux fuyants et l’estomac noué, tu peines à maintenir une expression sereine. « Je ne subis rien du tout… Si ce n’est l’augmentation de mon afflux sanguin au niveau de mes joues. Merci. » Aveu qui a raison de toi puisque aussitôt, ton rire retentit.

« Cessons nos échanges fleur-bleue, j’ai un désir bien plus concret en tête. » S’ajoute un temps suspect, agrémenté évidement de ton minois le plus grivois pour une salade d’insinuations piquantes - « Manger. » Quoi d’autre ?

Adios les flics babysitters ! Adios la douche pourrie du foyer !

À peine pénètres-tu les lieux que tu te jettes sur le canapé dans un râle bruyant et bienheureux. C’est bon d’être ici, cela te plaît. Rien n’a changé, si ce n’est le meuble où sont rangés les vinyles, un peu moins bien garni. « Tu vas me cuisiner quoi mon chéri ? » Insolence 1 - 0 Politesse.

Tu te damnerais pour goûter un autre plat français - ton amour des kebabs est en péril…

Confortablement lové dans le dossier de cuir, tu t’allumes une cigarette - c’est avant que tu ne remarques la bouteille de vin sur le plan de travail. Un bond sauvage en avant et te voilà en possession d’un verre plein. Le second, tu l’offres à ton hôte.

L’heure est au toast !

« À nous, puisque moi j’attends, j’espère et je désire, contrairement à toi. » Vicieux tricheur. Il n’empêche, qu’en soit, tu ne mens pas. Tu comptes bien approfondir cette relation qu’est la vôtre - enfin, lorsque tu sauras à quel genre elle appartient et de quoi elle en retourne.

Si tu n’es pas juste un désir, s’il n’est pas juste un mentor, alors… Non, non, non, nooooon, évitons de poursuivre la réflexion sous peine de migraine. Le tutoyer t’embarasse déjà suffisamment.

« Au fait, je me demandais… Tu n’aurais pas un piano ? » Question sortie de nulle part, certes, mais très sérieuse. « Je ne te l’ai jamais dis, je crois, mais j’en joue. Plutôt bien même ! J’ai appris avec Madame Cordell… » Immédiatement tu culpabilises d’avoir mentionné ce nom de famille mais, c’est du même ordre que tes blagues : cela t’échappe.

« Au foyer, il y’en a un dans la salle commune. J’y passe mon temps libre. Récemment j’ai appris un morceau génial, un morceau français ! J’me suis dis que je te ferais la surprise de le jouer un jour chez toi, pour te faire plaisir… J’ai juste oublié un détail : si tu possèdes ou non un piano. » Tu pouffes, désolé de ta bêtise.