crooked grins, sly hands — wolfgang

Confortablement enfoncée dans la banquette de sa benz blindée, Dalida regarde les bâtiments défiler. Enveloppée dans son manteau de fourrure immaculée comme un ange dans un nuage de coton, les doigts cernés d'or et de pierres précieuses, elle ajuste son décolleté dans sa longue robe de velours noir.

La Madre est sur son trente-et-un – le restaurant qu'elle a choisi n'a jamais qu'une seule étoile, mais elle n'a pas rendez-vous avec n'importe qui : elle souhaite faire les choses bien.

La voiture s'arrête, et elle descend, suivie de deux de ses hommes, qui prendront place à l'entrée du restaurant. Accueillie avec sourires et louanges par le propriétaire, on la dirige vers la meilleure table. Elle s'assied avec noblesse, et contemple d'un regard amoureux les lumières de la ville qui clignotent derrière la baie vitrée pharaonique. Elle profitera de ses vingts minutes d'avance pour savourer cette vue à sa juste valeur.

On lui apporte une bouteille de prosecco, deux verres, deux menus. Elle retient le serveur du regard.

— N'oubliez pas la bouteille d'eau.

Le serveur s'excuse silencieusement et disparaît pour satisfaire sa requête. Dalida baisse ses lunettes de soleil pour mieux examiner la salle, qui se remplit au fur et à mesure que les minutes passent. La chorégraphie de leurs entrées, rythmée par une musique d'ascenseur effacée, la distrait le temps d'attendre son convive.

Combien de monstres, combien de policiers, se cachent parmi les clients, se terrent parmi les serveurs ? C'est une question dont ils seront les seuls à connaître la réponse.

La Madre se sert d'une main généreuse.
Les dés sont jetés.