la rencontre des eaux (harry)

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Le brouillard immerge tes pieds, coulant à ras du sol - tout autour, l’obscurité est maîtresse. Tes cinq sens réunis n’ont à t’offrir que peu d’informations - l’humidité du sol, le froid de l’air, les murmures désordonnés et les silhouettes indistinctes se dessinant de part et d’autre des lieux.

Une nauséabonde odeur te parvient soudain, extirpant ton corps à l’ankylose dans laquelle tu l’avais plongé. « Harry ! Harry ! HARRY ! » Je dois le sauver… La peur t’embrase, tu veux hurler mais ne le peut, parce qu’elles te trouveraient…les bêtes qui se cachent dans l’ombre.


Allez, réveille-toi. Lentement, tu ouvres les yeux, ayant le regret de ne pas avoir savouré ces baisers dont ne reste que le parfum sur tes lèvres. Gabriel est là, au sortir de la douche, t’alarmant sur les minutes qui défilent un peu trop vite.

Tu t’actives, silencieux - n’ayant ni la journée d’hier, ni celle à venir en tête - non, il n’y a que les bêtes, les bêtes qui se cachent dans l’ombre.


Il est si tôt et il fait pourtant si jour - un grand soleil, comme ceux que la fin de l’été aime offrir pour être mieux déploré l’hivers. Les bâtisses défilent les unes après les autres, au contraire de ton regard, fixé sur leur reflet renvoyé par la vitre.

Sa voix te maintient hors des brumes et tu souris, attendri de son geste et de ses mots. Ils trahissent une forme d’inquiétude inédite - votre union, naissante et déjà en péril. Il vous faut la protéger des commérages et des jugements hâtifs.

« Promis, j’essayerais de ne pas t’enlever sauvagement ton costume, et de ne pas t’amener à me faire l’amour sur ton bureau. » L’idée est cela dit fort plaisante - et malgré cela, ton sourire peine à grandir.

Il n’est pas dupe - il le perçoit, que quelque chose cloche. Ce quelque chose qui t’est si familier - un mauvais pressentiment. « Tout va bien, j’ai juste fais un ma- GABRIEL ! » - tu tournes d’un coup sec le volant, envoyant la voiture via un enchaînement de rouleaux s’encastrer vingt mètres en contre-bas du fossé, dans un arbre.

Ce que tu emportes avant l’inconscience, c’est l’image irréelle et pourtant on ne peut plus concrète de cet agneau traversant la route - et que vous auriez mieux fait d’écraser.


Une effluve âcre de foin coupé te cogne brutalement le nez - aussitôt te viennent de terribles nausées. Accompagnées de douleurs lancinantes que tu ne parviens pas à identifier, elles ont raison de ton aplomb - tu rends le contenu de ton estomac à tes pieds.

C’est l’esprit un peu plus clair que tu réalises être ligoté à une chaise, plongé dans le noir total. Cette peur qui t’as embrasé dans ton cauchemar, cette nuit, te visite authentiquement cette fois-ci. « GABRIEL ! GABRIEL, TU M'ENTENDS ? GABRIEL OÙ ES-TU ? »

Tu te débats mais rien n’y fait - les cordes sont trop serrées. Rongé par l’angoisse, tu espères, tu pries, tu implores les cieux pour qu’il soit en vie, là, quelque part. « GABRIEL ! » Des bruits de pas, le frôlement d’une présence dans ton dos.

On t’enlève ton bandeau.

Les portes s’ouvrent, immenses et grinçantes, sur un champ de maïs. Dans une grange, tu es dans une grange. Non, non, non… « Bonjour, Harry. » Entrent un homme au masque de cerf, vêtu d’une longue et pâle toge puis trois autres. Un loup, un porc et un corbeau.

Elles sont là les bêtes, elles ne se cachent plus dans l’ombre.

« Tu nous as beaucoup manqué. » Elles coulent, désespérées et enragées, tes larmes - tandis qu’ils t’encerclent. « OÙ EST GABRIEL ? OÙ EST-IL ? RÉPONDEZ-M- » Le glas d’une gifle, le rire gras du corbeau - et tes mâchoires, tes mâchoires qui se crispent à en faire trembler tes os.

« Chaque chose en son temps mon garçon. Comment te portes-tu ? J’ai ouïe dire que notre Seigneur a été quelque peu… Désobligeant à ton égard ? Sache qu’il regrette et qu’il a hâte de te retrouver pour se faire pardonner. » À ce timbre perfide, tu devines l’identité de Jonathan Carter.

Le bras droit de Cordell.

« Je me fiche de savoir pourquoi je suis là, je me fiche de ce que vous me voulez mais Gabriel n’a rien à voir avec vous, avec le Cercle ! Libérez-le ! » Une seconde gifle, d’autres moqueries - et la certitude de n’être qu’aux racines de ton martyre.

« Miss Ives et Mister Broadwick s’occupent de lui. » Tu blêmis, le coeur figé et les sanglots sourds. « NON ! LAISSEZ-LE ! CARTER, PITIÉ ! » Ives et Broadwick, les deux faces d’une même ignominie. L’une porte le masque d’un lièvre, l’autre porte le masque d’un bouc. L’une aime briser, l’autre aimer éventrer.

L’Enfer vous a rattrapé, et ses démons avec.

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Le corbeau te défait de tes liens avant de violemment basculer la chaise en avant. Tu tombes genoux à terre, remerciant la dureté de celle-ci d’un grondement rauque. Se défilent sous tes paumes, le foin humide et le sang frais.

Lentement, tes yeux remontent le filet carmin, chaque battement de ton coeur redoutant qu’il ne s’arrête en découvrant le corps de Gabriel. Non. Le reflet de l’ovale te renvoie le corps d’un autre. C’est un agneau. Il git, pendu dans le vide par une patte, écorché et les chairs encore chaudes.

Alors seulement, tu comprends.

Ils organisent une chasse.

« Je vous en supplie… Ne faites pas ça, je vous en supplie…  Je vous en supplie, je vous en supplie… Pitié, ne faites pas ça… » - et tu rampes aux pieds de Carter, t’y accrochant avec toutes tes tripes, le visage empâté de larmes et de boue. « Préparez-le. »

On te soulève, sans qu’il n’y ait pour toi de chance de te débattre. Maintenu droit et docile face à l’homme au masque de porc, tu le regardes soigneusement t’enfiler la peau laineuse. Le parfum âcre de la mort t’emplit les narines.

Deux trous, jadis s’ouvrant sur l’innocence de l’animal, te permettent de conserver la vue - qu’est-ce que tu aimerais pourtant la perdre. Voir les monstres de nos cauchemars devenir réalité, qui d’entre nous le souhaiterez ? Ils sont là, tous, avares de ce que tu as cru, enfant, n’être qu’un jeu cruel.

Parmi ces loups nimbés d’essence, il y’a Gabriel. À cette pensée, un sanglot t’échappe. Appeler son nom, et c’est le condamner. Demeurer immobile, et c’est te condamner. Se faire dévorer par les rats te serait préférable à cette sinistre fable.

« Va, mon garçon, va chercher le Pardon. » Ils te charrient par les bras, et tu t’écorches les chevilles contre les gravas en conséquence de cette lutte pour qu’ils te relâchent.

Le coup de feu retentit - trop tard. La chasse est ouverte.

Haletant, la poitrine au bord de l’implosion, tu cours sans avoir ni direction, ni destination. S’élèvent dans les airs les hurlements hilares et frénétiques de tes poursuivants. Tu cours, tu cours, tu cours - c’est tout ce qui t’importe, là, maintenant… Courir.

Des fragments de ton enfance reviennent à la surface de ton esprit, alimentant ta peur déjà vorace. Ce calvaire, tu l’as déjà vécu. Tu peux en tirer profit, tu le sais, tu es plus résistant qu’ils n’aiment à le croire. Ressaisi-toi, bats-toi Harry !

Gabriel… Où es-tu ? Tu tournes à gauche d’une allée, évitant de peu un trio aux aguets. Caché dans l’ombre des épis, recroquevillé contre une motte de terre, tu attends. Sans un bruit, les yeux aussi mobiles qu’attentifs - tu observes les loups, tu cherches un détail, un détail qui te permettrait de le différencier.

L’un d’eux passe, rapide et pourtant si lent à balayer l’horizon du regard - sous tes paupières se met à danser un feu-follet bleu. C’est lui ! Précautions de mise, tu sors progressivement de ta cachette et t’apprêtes à le poursuivre. « Ga… » CLACK ! Ton murmure se meurt contre la barre de fer.

La douleur t’arrache un hoquet nauséeux et tu peines à te redresser, les bras tremblants sous le poids de ton torse - un autre coup, un autre, un autre, un autre. Ton épaule gauche lâche, brisée - ton dos se ploie, mutilé.

Tu te traînes sur un mètre, fouillant fiévreusement tes poches à la recherche du briquet - les bottes de l’un de tes deux assaillants t’enfoncent dans la tourbe. C’est son comparse qui t’évite l’asphyxie, en te tirant les cheveux en arrière.

Tu dégueules l'eau marron qui a manqué ta vie de peu.

Ils te laissent le temps de te retourner - et tu peux sentir se dégager d’eux une faim plus dangereuse que celle qui habite naturellement le prédateur auquel ils usurpent les traits.

Ils rient, décidés à s’amuser.

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Tant qu’il te restera du sang et de l’oxygène, tu lutteras pour votre survie. Tu chemines jusqu’aux abords d’un ruisseau, percevant l’écho de la traque se poursuivant au loin. Réfléchis, réfléchis Harry.

« Bleu… » Oui… Du bleu, du bleu du bleu ! C’est ça ! Il y’a une bouteille de verre bleue, gisant sous les remous. Tu l’attrapes, manquant de glisser dans la vase.

« GABRIEL ! GABRIEL, JE SUIS LÀ ! » - tu cris, t’époumonant, puis déposes la bouteille sur le chemin séparant le ruisseau et le champ. Ils vont venir, tous, mais qui ferait attention à une bouteille bleue posée droite et en plein milieu du chemin ? Qui si ce n’est un autre bleu ?

Ainsi, tu pourras le reconnaître.
Ainsi, vous aurez une chance.

Ça marchera.
Il faut que ça marche.

La meute s’approche. Tu t’adosses à un arbre, jouant du bout des doigts avec le briquet.
Qu’elle vienne.

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Lové dans sa chaleur, débarrassé de la toison de l’agneau et de la puanteur des chairs carbonisées, tu formules le souhait de mourir. Ce serait une mort douce, paisible, couvée d’amour et sans regrets, puisque ce serait une mort sertie de ses bras.

Or, mort, tu ne pourrais assouvir cette faim grondante et enragée de faire payer leurs crimes à ces enfants de putain, trop lâches pour ne pas sortir sans masque. Humiliés, battus, raillés, torturés - de combien de vices devront-ils répondre ? Ni pardon, ni justice ne les sauvera.

Ce soir, ils mourront. Ils mourront et tu les contempleras, tu imprimeras une à une leurs morts dans ta mémoire et les revisitera en rêve, avec une joie et un plaisir sans égal.

Je t'aime, je t'aime, je t'aime, je suis tellement désolé, tout ça est de ma faute, j'aurais dû t'écouter, Harry.  Tu déloges ton nez de son cou, ravalant ton fiel et tes sanglots pour le faire taire d’un regard aussi désolé que tendre.

« Demain matin, je me réveillerais à tes côtés et je t’embrasserais cette joue. » - tu effleures la malheureuse éventrée du bout des doigts - « Puis tu te lèveras, et tu m’inviteras sous la douche. Nous ferons l’amour. » - un maigre sourire naît à tes lèvre, bravant les ravages et la saleté nimbant ton visage - « Nous prendrons ensuite le petit-déjeuner, et tu me réprimanderas sur la manière gloutonne avec laquelle je mangerais mon croissant. »

Si tu le pouvais, tu fondrais en larmes - mais il n’y en a plus, elles sont toutes parties, elles ont toutes coulé. Il est vrai que chagrin n’a plus sa place - trop dérisoire, trop vain.

Ce que tu viens de lui dire, cette aimable fable, tu aimerais la lui promettre comme vérité - vous le promettre. Tu aimerais avoir la certitude que quelqu’un va sortir de ces fourrés, car ayant été alerté par la fumée et les cris - qu’il vous emmènera en voiture en lieu sûr.

Tu aimerais avoir la certitude que ce matin est là, tout proche.

Non.

Prenant garde à ne pas solliciter ton épaule ankylosée, tu te lèves et l’enjoints à te suivre. Le plus silencieusement possible, tu vous conduis au bord du ruisseau, à un endroit où l’eau est profonde et les berges larges.

Doucement, tu t’y enfonces, laissant le courant et ses remous laver tes jambes, tes cuisses, ton ventre - et toute autre partie souillée ou meurtrie, physique et psychologique, lorsque tu décides de t’y allonger.

La morsure fraîche emporte de minces filets rouges et terreux dans son sillage.

Un instant, un court instant, tu profites de ce peu de soulagement - les paupières clauses et les traits détendus. Lorsque tu regagnes la rive, trempé mais l’esprit plus limpide que jamais, tu retrouves le lit de sa joue ravagée - le froid de ta paume s’y appliquant comme un baume.

Après quoi, tu l’attires à ta suite, retournant dans l’eau pour mieux le débarrasser de l’essence qui l’imbibe. On dirait que tu façonnes une statue d’argile, cherchant dans les plis de ses muscles et dans les contours de sa peau des formes imaginaires.

« Je veux qu’ils souffrent. Je veux qu’ils aient mal. » Tu dis, sans émotion aucune. Ne demeurent que tes yeux pour témoigner de cette incendie sourd qui tempête en toi. En réponse, au loin, tu perçois les échos des loups restants, frustrés de ne pas vous trouver.

Tu sors le briquet d’une poche de ta blouse, qui au contraire de ton pantalon, n’as pas été abandonné. Oh et tu n’es pas prêt de l’abandonner cette nuit, tu ne l’abandonneras jamais… comme un rappel de ce que les hommes sont capables de faire lorsqu'ils se travestissent en monstres.

« Je veux qu’ils brûlent, tous. » Aussitôt, tu reprends la direction du champ.

À ses abords, il y’a des corps, des éclats de verre - une marre de sang, plusieurs même. Vestiges de la folie vengeresse de Gabriel. Étrangement, cette scène macabre te réchauffe le coeur - il s’est battu pour toi, il a tué pour toi.

Je t’aime.

« Aide-moi s’il te plaît… » - un murmure, une prière. Tu empoignes l’un des cadavres puis le traînes jusqu’à une rangée de maïs. Un autre, réitérant le même geste mais à quelques mètres d’écart - puis un autre et encore un autre.

Le cliquetis, l’étincelle et tu allumes les défunts. S’ils pensaient échapper aux flammes dans l’au-delà, les voilà relogés à la fonction de torche. Très vite, le feu se propage, grignotant épis après épis le champ.

Des râles et des hurlements d'agonie retentissent - ton sourire s’élargit, tes pupilles se dilatent, ton pouls s'accélère.

Voici mon art.

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Tu scrutes les lieux tout autour de vous, cherchant un refuge où les murs ne vous montrent que poussière et débris. Les bocaux sales, la paille humide, la chaise aux liens défaits - à chacun sa haine lui as-tu dis un jour… Quel n’est pas ton désespoir de vous en savoir une en commun à présent.

C’est à peine si tu l’écoutes te détailler les instructions à suivre dans l’hypothèse où vous seriez séparés - où il devrait rester en retrait.

L’imaginer subir les menaces et les tortures de Ives et Broadwick n’est pas en reste sur ta liste de douleurs à supporter. Or, l’heure est à la fuite, l’heure est à demain. Alors tu cours, encore, toujours, tu cours jusqu’à ne plus sentir la plante de tes pieds.

À chaque mètre qu’ils engloutissent, ton regard passe par-dessus ton épaule - il ne doit pas flancher, pas si proche de votre victoire. Gabriel, tu ne dois pas flancher. Elle est là, à quelques mètres, la route - avec elle vous attend la liberté.

Je vais faire diversion en attendant, d'accord ? Nul besoin d’entendre le reste de ce non sens. Tu ne le laisseras pas risquer sa peau - s’il ne meurt pas d’un coup de fusil, il mourra des sévices qu’ils lui infligeront. Hors de question.

« Je refuse, et n’essaye pas de négocier ! Je refuse que tu fasses diversion ! Dans l’état où tu es, ils t’attraperont en moins d’une minute. Tu ne tiens presque plus debout ! » Doucement tu le tires à l’ombre d’un immense chêne.

Au loin tu entends les cris de vos poursuivants - bientôt tu perçois les lucioles rouges de leurs torches. Ils arrivent. « J’ai une idée. » Maigre, il renaît, ton sourire aux promesses des jours à venir.

« Tu dois me faire confiance. » Puis, tu l’invites à s’allonger sous les racines, dans le creux qu’elles forment, entremêlant roches et fougères. Une niche à l’abris des maux du monde. « Restes-y et attends moi. »

Non sans insister, tu parviens à obtenir gain de cause. Avant de partir, tu le recouvres davantage de branchages - allant jusqu’à le faire se fondre dans les contours de la forêt. Invisible. Le coeur battant, tu rebrousses chemin.

Silencieux, tu observes les silhouettes s’éparpiller entre les arbres. Tu cherches, tu cherches - détaillant chaque posture, chaque geste, chaque corps un tant soit peu perceptible sous les toges et les blouses épaisses.

Les échanges sont orageux, frustrés et grondants. Ils ont peur d’avoir perdu votre trace, ils ont la hantise de vous savoir sains et saufs - ce mélange d’émotions leur nuit. Garde baissée et dos courbés par la fatigue, les loups sont vulnérables.

Ainsi, après avoir écumé encore quelques temps leurs allées et venues, tu quittes le sapin derrière lequel tu t’étais dissimulé. Veillant à ce que celui sur lequel tes yeux se sont arrêtés ne soit pas rejoint par d’autres, tu provoques un léger bruissement.

Il se dirige vers toi - les sens en alerte.

Il s’approche - plus près, plus près, plus près. Tu inspires une immense bouffée d’air, paupières closes et gorge nouée. À l’instant où son regard croise le tiens, le coup s’abat. Il tombe, fébrile. Une nouvelle fois, tu soulèves la lourde pierre officiant en bourreau - un autre coup.

Son visage se brise, libérant de ça et là os et sang comment autant d’immondices et de pourritures. Galvanisé par la rage de vivre, endoctriné par une colère noire, tu continues à massacrer le peu d’humanité qui restait à ses traits.

Ton premier meurtre à mains nues.

Même mort, il gagne Harry.
Il gagne parce que tu viens de commettre l'irréparable.
Il emporte un nouveau bout de ton âme.

Lorsque tu t’arrêtes, le souffle court et les bras tremblants, ne demeure de sa tête qu’une informe et répugnante bouillie et de son corps qu’un amas de de chairs. Satisfait, tu t’éternises un moment à le contempler. La même morphologie, la même taille, la même allure. Il te ressemble.

C’est parfait.

Après avoir enfilé ses vêtements et son masque, et après lui avoir enfilé les tiens - tu tends le piège. « JE L’AI EU ! JE L’AI EU ! J’AI TUÉ HARRY ! J’AI TUÉ HARRY ! VENEZ ! » - tes cris se tordent, déformés par ce timbre gras et grossier que tu empruntes.

Lorsqu’ils apparaissent, tu te dissous aussitôt dans la masse. Carter, la mine contrariée, se penche immédiatement à ton - ? - chevet. Il manipule, touche, grommelle - tes nausées te reprennent, de même que cet incendie qui bat tes veines.

Retiens-toi Harry, retiens-toi.
Il mourra, tôt ou tard, comme les autres.

« Allez me chercher Sybil. » Cette chère et tendre Sybil, la médecin autoproclamée du Cercle. La vipère, la sorcière… « Je veux qu’on emmène le corps à la grange et qu’elle l’analyse. » Il marque une pause. « Qui. Qui a tué notre agneau ? »

Mais tu es déjà un parmi tant d’autres, un tueur parmi cent tueurs.

Discrètement, tu rejoins le trio en partance pour le domaine - faisant mine de vouloir ramener Sybil avec eux.

Au détour d’un chemin, tu les quittes, prétextant la perte de ton fusil. Personne ne pose de question. Personne n’a envie d’en poser - pas quand l’agneau chéri de Cordell git sur un lit d’épines et de boue.

Il te faudra quinze minutes pour regagner l’abris de fortune où t’attend demain. À mi-voix, les yeux humides et la peur dévorant tes tempes - tu dégages les branchages. Faites qu’il y soit, faites qu’il m’ait attendu. « Gabriel, mon amour. C’est Harry. Je suis là. C’est Harry. »

En contre-bas sur la route, les phrases d'une voiture surgissent.

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Le trajet en voiture se fait étrangement paisible - tu t’offres le luxe de ne pas écouter vos sauveurs et leurs doutes, non - tu préfères au brouhaha le calme offert par la vitre au défilé de lumières nocturnes. Bientôt, il n’y a plus d’arbres mais des immeubles et des lampadaires.

La maison est proche.

Lorsque vous arrivez, plantés sur le seuil - tout autour de vous, le silence tranquille de la banlieue endormie vous immerge. C’est irréel, trop beau, c’est comme si vous y étiez encore dans ce champ en feu et que tout ceci n’était qu’un rêve.

Au sol, dans ses bras, ce sont ses mots qui te libèrent de ton mutisme et des tes craintes. Tu le sers plus fort encore qu’il ne le fait - l'oxygène te manque, l’affliction te martèle mais tu n’en démords pas. Cette étreinte, elle t’est vitale.

« Ils reviendront, ils reviendront et quand Cordell apprendra ce qu’il s’est passé… Gabriel, nous ne serons jamais en paix, jamais. Il faut qu’on parte, il faut qu’on quitte Cosmopolis. Allons en France, allons n’importe où mais pas ici, plus ici… »

Emporté par tes angoisses et le flot de paroles illogiques de celles-ci, tu te relèves. Un bref coup d’oeil sur ton état et le sien te font l’effet d’une décharge électrique. Vous êtes au moins aussi pathétiques que bizarrement attendrissants.

Ils paieront, ils paieront !

Un brin plus calme, tu l’aides à se relever et vous conduit en direction de la salle de bain. « Je suis désolé. Je… » Parler te semble inutile. Le plus important, là tout de suite, c’est de vous débarrasser de ce qui vous souille - mais surtout de vous soigner.

Ton épaule te lance terriblement - ton bas-ventre et ton entre-jambe également. Douleur que tu choisis d’ignorer, elle saura tôt ou tard te rappeler ses origines…

Assit sur le rebord de la baignoire, munit d’un coton et de désinfectant trouvés dans la petite armoire vitrée, tu entreprends avec une douceur extrême de panser sa plaie. D’abord fixés sur elle, tes yeux dérivent lentement jusqu’aux siens.

Sans que tu ne saches pourquoi, de voir ce bleu si profond, que tu chéries plus que tout au monde, noyé par la saleté et le sang… Ta contenance bat en retraite. C’était le rappel de trop. Les bras ballants, tu te laisser glisser jusqu’au sol.

« J’ai tué un homme… J’ai tué un homme, j’ai tué… J’ai tué un homme… » Tes sanglots s’épuisent contre le carrelage et tu te tords, tu te tords comme un fil de fer rouillé. Tu te tords de ce crime qui hante jusqu’à la plus infime pulsation de tes veines.

Et tu as beau espéré que cette petite voix au fond de toi te dise qu’il l’a mérité, comme ont mérité les flammes ces loups qui t’ont violé, comme ont mérité l’agonie ces dégénérés qui vous ont pourchassé…

Non, rien n’y fait - tu te tords, tu te tords comme un fil de fer rouillé.

Ton âme s’est morcelée.

L’entièreté de cette journée te renvoie au centuple les émotions qu’elle t’a fait vivre, et tu les libère toutes à la fois. Tremblant, suant, riant, hurlant - c’est impossible, impossible que vous soyez vivants, mais vous l’êtes, vous l’êtes bel et bien. Comment ?

Quelle est cette bonne étoile sadique qui vous pousse aux Enfers pour mieux vous en tirer ? Pourquoi ? Pourquoi vous faut-il souffrir autant ? Pourquoi ne pas jouir, comme n’importe qui d’autre, d’une vie ordinaire et rangée ?

« Gabriel ! Gabriel ! Gabriel… »

Son prénom que tu répètes, épris d'une soudaine et dévorante fièvre, tandis que tu t’agrippes à ses jambes pour te redresser. Sa bouche que tu maries à la tienne dans un élan désespéré et vorace. Vos vêtements que tu enlèves maladroitement. Votre nudité que tu veux joindre.

Sa peau que tu veux sentir comme on sent le soleil sur les pierres. Son dos que tu coinces contre le mur de la douche. Sa respiration que tu voles par ces baisers toujours plus passionnés. Et l'eau que tu invites, l'eau qui vous averse.

On est vivant.

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Nous sommes de ceux qui survivent, Harry. Je n'arrêterais jamais de te protéger. Tu es beau. Je te laisse faire l'effort de réfléchir et de choisir... pour une fois.

Ces paroles seules suffisent à te débarrasser de tous mauvais sentiments grignotant les pores de ton esprit. Alors, aussi collant qu’un tique, tu l’enlaces en entremêlant vos bras et vos jambes - manquant de vous faire tomber.

Le minois logé contre son torse, les doigts s’agrippant au creux de son dos, tu te laisses un moment bercé par le son de l’eau. Incapables de fondre, insolubles - vous êtes insolubles sous l’eau. Voilà qui est paradoxal - comme votre couple, d’ailleurs.

Cette proximité tend à, lorsque tu sens que ce ne sont pas seulement vos peaux qui se touchent… - énormément t’embarrasser.

Quoique cet embarras se transforme vite en une perche dorée pour ta facétie et tes jeux douteux. « Aurais-tu des origines africaines ? » - et ton sourire, si timide il y’a quelques minutes, s’enhardit de charmes.

Habilement, tu glisses une main jusqu’à l’endroit sous-entendu et en détoure lascivement les reliefs - seulement quelques secondes. Plus, et tu aurais perdu le contrôle de ce qui n’est, selon toi, qu’une plaisanterie graveleuse.

« Comment font-elles, ces femmes qui te côtoient, pour ne pas te sauter dessus ? Si je le pouvais… » - si ton corps le permettait, si la brèche béante de ton estime se refermait - « Je le ferais immédiatement. » Considérant comme suffisant ce petit manège, tu t’écartes et sors de la douche. Aussitôt enveloppé d’une serviette moelleuse.

« Tu es à moi. Pas vrai ? Si une femme ose te draguer sous mes yeux, je la flambe à l’essence. » Menace à l’humour noir - dont tu te gardes bien de rire à gorge ouverte, au vu des circonstances.

Face au miroir, tu restes un moment muet. C’est bizarre de te voir propre, sans plus de boue ni de sang, sans plus de paille ni de poussière. Et, le temps d’un éclair, c’est le visage du garçon que tu as tué qui s’y reflète. Tu hoquettes. Il disparaît.

« La prochaine fois, il ne faudra jamais qu’on sorte sans être armé… Ensuite, je pense qu’ils ont déjà réalisé, là, que le cadavre qu’ils ont n’est pas le mien. Cordell doit être au courant. Il ne se passe pas une minute sans que ses larbins ne l’informe du moindre fait et geste du Cercle. »

Sec, tu t’éclipses jusqu’à la chambre pour mieux te vautrer sur le lit, non sans pousser un râle soulagé. Or, la chute réveille la douleur de ton épaule - tu tiques. Il est vrai qu’il faut vous soigner.

Gabriel n’est pas mieux loti que tu ne l’es… Sa joue, les effets de la drogue… Il a morflé.

Alors, en bon enfant de coeur, tu quittes ta paresse pour l’armoire à pharmacie. Du fil, une aiguille, des cotons, des pansements - tout ce que tu trouves, tu le prends et le poses sur le matelas.

« Ils sont tous endoctrinés, tu sais. De vrais clones zombies. Moi-même je l’ai été. Cordell est un magicien de l’éloquence. Il pourrait convaincre le Pape de rejoindre ses rangs… »

Tu t’assieds, observant à la loupe les bleus et égratignures habillant tes jambes. C’est comme une allergie, comme une malédiction - jamais tes jambes n’ont été vierges plus d’un mois. Il faut toujours que le destin te fiche dans les pattes des problèmes !

Non… Ce n’est pas entièrement vrai.
Il t’a offert Gabriel. Cela vaut bien toutes les peines du monde, non ?

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Un large sourire, suintant l’amusement et la joie, déforme ton visage. Un renard, hein ? Voilà qui te sied à ravir. Qui plus est, c’est un animal que tu aimes tout particulièrement, en plus des chats et des loutres. Validé ! Ton nom d’agent sera Fox et gare à ceux qui tenteront de t’attraper.

Ne l’a t-il pas dit lui-même, malin et adroit, qui ne se laisse jamais faire ? C’est tout toi Harry. « Très bon choix, Agent Blue, largement mieux que Coffee ou Sawyer… » - tu ris, le souvenir de ces propositions loufoques te revenant à l’esprit.

Tu encercles son cou de tes bras et l’amènes à tes lèvres, l’empêchant de te surplomber davantage. Bien entendu, tes qualités de tique gluante ne sont plus à vanter - c’est donc tout naturellement que tu emprisonnes son dos de tes jambes. Un vrai koala.

Jamais satisfait, sans cesse en besoin permanent de contact et de chaleur. Un jour, Gabriel finira par se briser tant tu l’auras serré et collé.

Multipliant les baisers papillons, de ça et là ses joues, son front, son nez, ses paupières, sa bouche - et ne te défaisant pas de ce sourire taquin, tu en oublierais presque tes douleurs et les siennes.

Vous offrant un moment d’accalmie - à savoir toi le laissant enfin respirer… Tu en profites également pour reprendre tranquillement le fil de la conversation. Rien n’est à prendre à la légère dans ce qui a été dit, dans ce qui a été sous-entendu.

N’importe quel moyen serait bon pour se débarrasser de vos démons et de leur gourou de pacotille…

Les yeux plaqués sur le plafond, tu réfléchis au passé, au présent et à l’avenir - le tout ayant comme thématique Cordell.

« J’ai eu de la chance de m’en tirer. » Si on peut appeler ça de la chance - ce sont les services sociaux qui t’ont tiré de ce trou à rats. « Je n’avais pas les idées claires, j’étais très jeune. Il m’a fallut plusieurs années de suivi psychologique avant de me débarrasser de leur doctrine. Or… Ce qui est bizarre… c’est que j’ai toujours su, malgré tout, au fond de moi, que Cordell était malsain et que ce qu’il me disait n’avait rien de beau ou de vrai. »

Un instant, tu demeures circonspect, comme embarrassé par tes propres pensées et conclusions.

« Je t’avais dis, non, que parfois, je crois entendre ma mère dans ma tête ? Si je ne suis pas fou, si elle me parle vraiment, alors ce doit être elle qui m’a protégé. Quand il me faisait du mal, je sentais comme un parfum de rose autour de moi. Cela m’apaisait, cela me permettait de rester lucide et d’encaisser, de ne jamais… Céder à l’envie de mourir ? Je me suis rendu compte après quelques temps que ce parfum, je le sentais uniquement dans mes rêves ou lorsque j’étais inconscient. Étrange, hein ? »

À nouveau, tu ris. Envieux d’une cigarette, tu te lèves à la recherche d’un paquet. À peine en trouves-tu un, traînant sur un coin de la commode, qu’une allumette se craque et que ta gorge expire une opaque fumée grisâtre.

Puis, regagnant le lit, tu choisis les cuisses de Gabriel comme reposoir pour ta tête. Ton vert rivé sur son bleu, tu poursuis tes élucubrations…

« Il a des amis tellement haut placé que j’ai crains toute ma vie qu’il ne me reprenne. Il ne l’a jamais fait, ce que je trouve curieux. Peut-être voulait-il que je grandisse pour mieux me défendre ? » Un rictus jaune déforme tes traits. « Il aime la combativité. »

Tu tiques, sourcils froncés - « Ou peut-être que tu as raison, peut-être que le Cercle me voit comme un prophète en devenir, peut-être que ces gens m’adorent… Mon don les a toujours impressionné. Cordell aurait pu craindre que je ne le remplace, ou qu’il perde sa crédibilité ? Ce serait intéressant d’essayer de le combattre à son propre jeu… Mais… Je ne suis pas certain d’avoir envie, même pour de faux, de me frotter de l’intérieur à ces fous furieux. »

Une grimace remplace la douceur de ton sourire, mimant ton dégoût pour les sus-nommés.

« … Si ils se suicident collectivement, ils passeront pour des martyrs et cela inspirera d’autres fous furieux à recréer le Cercle, ou une autre secte. Non… Il faudrait collecter des preuves, en fabriquer s’il le faut, pour que les procès s’accélèrent et qu’ils finissent en taule ou sur la chaise électrique. »

L’idée de les voir vibrer mortellement sur la Veuve Courant te plaît - ô oui, grandement !

« Mh… Dis moi mon chéri… » - revoilà ta facétie ; tu te redresses, délaissant le moelleux de ses cuisses. « Qui est Wolfgang ? Il semblerait que Cordell ne soit pas le seul à avoir des amis haut placé. C’est un commissaire, m’as-tu dis, mh ? »  

Se joignant au minois que ta facétie habille : tes mains baladeuses…  Elles se débarrassent du mégot de ta cigarette pour mieux ramper su son buste, qu’elles amènent finalement à s’incliner en arrière.

À ton tour de le surplomber.

À califourchon, c’est tout à loisir que tu peux dévorer la beauté et la rudesse de son corps. Corps beaucoup trop tentant. « Est-ce que je peux te toucher ? » On ne peut plus sérieux, on ne peut plus candide, tu attends son consentement.

Un enfant aux portes d’un nouveau terrain de jeu, impatient d’en découvrir les cachettes et les plaisirs.

D’ordinaire, tu ne te serais pas fait prier - pas besoin de permission lorsqu’on s’appelle Harry Marlow. Or, étant celui qui refuse d’être touché, réclamer le désir de le toucher lui est un peu égoïste - aussi, mieux vaut-il ne pas t’imposer.

music

Fais ce que tu veux. Presque, ce que tu veux. Il ne t’en faut pas plus pour illuminer ton visage d’une satisfaction trop enfantine pour être sérieuse. Or, si tu t’apprêtais à fondre en curiosité, tu te retiens au premier mot de son histoire.

C’est un peu trop intéressant pour que tu t’égares sur son physique, pourtant lui-même très ou trop intéressant. Dilemme… Non ! Nul besoin de dilemme ! Une chose après l’autre, oui. Voilà. Stop les divagations.

Tu n’as jamais rencontré Wolfgang mais, c’est tout comme. Il te le dépeint avec tant d’engouement et tant de détails que, et c’est très infantile, tu finis par en être jaloux. Infantile - c’est le terme. Dans ton esprit, Gabriel Ardan n’a que toi, n’aura que toi, vit pour toi, ne vivra que pour toi.

Oh oui, c’est égocentrique. Oh oui, c’est immature. Oh oui, c’est idiot.
Tu t’en fiches, t’as le droit de penser ainsi, t’es un adolescent !

Heureusement qu’il termine par une touche d’humour, sans quoi tu te serais mis à bouder et cela aurait été gênant. L’imaginer comme une petite racaille déclenche en toi un épatant fou-rire. « Ouesh, moi c’est Gab, t’veux quoi ? Vas-y là, m’touche même pas sale boloss ! J’suis un dur moi ! J’ai une méga teub ! » Grosse voix, grands gestes et un soupçon de vulgarité - tu t’éclates à imiter le personnage qu’il a été - nuance, que tu estimes qu’il a été.

C’est ridicule, grotesque même - mais merde, c’est tellement bon de rire !

« Tu n’es la pâle copie de rien du tout ! Je le connais pas ce type, et Dieu m’en garde, je n’souhaite pas le connaître. Tu m’excuseras, c’est la jalousie qui parle. » Tu pouffes, toujours aussi hilare de ta première blague.

« Tu n’as besoin d’aucun modèle, ni de resembler à qui que ce soit. Tu n’es pas parfait, ah noooon ! » Tu ne citeras pas son absence de talent en cuisine, ses hobbies douteux et sa névrose de l’organisation… « Mais tu es tellement, tellement, teeeeelllement beau ! » Et ce n’est pas à son apparence - soit-dit en passant magnifique - à laquelle tu fais allusion.

« Je ne dis pas ça parce que je t’aime… » C’est bizarre de le dire avec tant d’insouciance. Toute ta confession est bizarre. Tu es bizarre !  « Je le dis parce que je ressens les gens et que toi, t’es la plus belle personne que j’ai pu ressentir. » Déclaration que tu clotures par un magistral croisement de bras, doublé d’un levé de menton fier.

Au moins ta jalousie s’en est allée.
Ah.
Ah…
Ah non.

« Fuck Wolfgang ! Moi aussi je suis intelligent ! Moi aussi je suis terrifiant ! » - non, ta grimace d’un singe constipé ne l’est pas, mais ce n’est pas grave, on t’aime quand même - « Moi aussi je peux t’apprendre des trucs ! » Oui, effectivement - à en croire la malice de tes traits et le large sourire qui les étire, tu vas lui apprendre des trucs.

« Comme… » - tu te redresses, droit et charmeur, appuyant ta position sur son bassin. Être à califourchon sur quelqu’un ne t’aura jamais été aussi plaisant. « Soupirer de plaisir sous les caresses intimes d’un garçon de dix-huit ans ? »

Insolence et lubricité accouplées, du grand Harry.

Lentement, tes mains dévorent son torse, y dessinant d’invisibles cercles avant de poursuivre leur exploration jusqu’à l’horizon de son ventre. Tu aimes son ventre, tu en aimes les lignes précises et le relief incurvé.

« Demande-moi d’arrêter… Ou apprends correctement ta leçon. » - joueur, diablement et foutrement joueur… Ton sourire, même rongé par vos souffles entremêlés, même rongé par le noeud de vos langues, n’a de cesse de croître.

« Répète après moi… Harry, je n’ai que toi, je n’aurais que toi, je vis pour toi, je ne vivrais que pour toi. »

Harry, tu es égoïste, tu sais qu’il ne peut pas te toucher, que tu ne veux pas qu’il le fasse.
Tricheur.
Cruel tricheur.

music

Un instant, tu crois perdre le contrôle de la situation, le souffle court et les yeux écarquillés. Il est là, planté dans ton cou, couvant ton corps de son ombre. Est-ce vraiment surprenant ? N’es-tu pas celui qui le provoques avec un plaisir diabolique dès que l’occasion se présente ?

Honte, tu as honte. Il te faut cesser ce genre de jeux.

Lorsqu’il s’abandonne, cloué par le regret et la peur - tu ne peux que t’en vouloir davantage. Ce sont tes mots que sa voix formule. À l’égal de lames de rasoirs, ils tranchent votre chaleur et c’est les poings serrés que tu te redresses.

Adossé contre le mur, encerclant son visage de tes paumes - tu demeures quelques secondes silencieux, ton vert dans son bleu. « Tu n’es pas Cordell. Tu n’es pas comme lui ! Si… Si je t’ai dis ça, l’autre fois, c’est parce que je voulais te faire mal. J’étais en colère. Je suis désolé. Je suis terriblement désolé… »

Un sourire penaud naît à l’orée de ta bouche, avant que tu ne rabattes les draps du lit au-dessus de vous - créant une cabane de fortune. Sous la lumière plus douce que le coton filtre, vos corps te semblent presque scintillants.

C’est étrange.

Vous êtes nus, entremêlés, et de ta vie tu n’as été aussi serein qu’à présent - aussi en paix. Nulle gêne, nul embarras.

« Je suis idiot, je ne devrais pas t’aguicher de la sorte… C’est juste que, tu sais, c’est nouveau pour moi. Je veux dire… J’ai très, très, trèèèès envie de toi. » - tu glousses, te retournant pour mieux enfouir ta tête sous les coussins.

« J’me sens pas vraiment prêt, je crois… Je ne sais pas… Or comme j’ai toujours envie, je deviens frustré et… Je te frustre en retour, parce que je ne veux pas être seul. C’est idiot, je suis idiot, je te l’ai dis ! » - tu soupires. « J'ai aussi l'impression que, je suis... Sale ? Que... Que tu le serais, toi aussi, si tu me touchais. »

Réapparaissant à la surface - quoique ta joue gauche est toujours mangée par l’oreiller, tu pars en conquête de mèches de ses cheveux du bout des doigts. Il est si beau, si doux et si tendre… Jamais, jamais il ne sera comme Cordell. « C’était comment… Ta première fois ? »

Ce moment d’accalmie est le bienvenue ; moment qui t’offre le loisir de réveiller ta curiosité et tes songes. Il n’empêche que tu ne te prives pas de l’embrasser - rapidement, longuement, intensément, fébrilement…

Tes baisers se font au gré de ta facétie - s’ils sont tous différents, ils portent cependant tous une même faim. La faim de l’aimer follement et d’en vouloir à sa vie, parce que tu ne peux pas physiquement la fondre dans la tienne.

Non Harry, les êtres-humains ne sont pas des métaux, tu ne peux pas les mélanger, ni les souder. Ce serait drôlement bizarre.

music

Tu n’en reviens pas… Pas de sa première fois, non - de celle-ci bizarrement, tu n’es pas très étonnée. Une boîte de nuit ? Une nana au hasard ? Ok. Cela sied à ton idée d’un jeune Gabriel jouant les racailles. Ce dont tu ne reviens pas, c’est qu’il vous offre une semaine de vacances sur un plateau.

Hilare de joie, tu ne prêtes pas immédiatement attention à sa demande déguisée. Oh non, tu préfères te relever et sauter sur le lit comme un gamin… Sachant que tu es nu, ce n’est absolument pas, certainement pas, totalement pas : gênant.

En fait si.

« Oh est-ce qu’on peut aller camper ? S’il te plaît ! DIS OUI ! DIS OUUUI ! J’adore camper ! Je te l’ai déjà dis ? Oh Gabriel, dis oui, ce serait trop bien ! Toi, moi, la nature et un feu de camp avec des guimauves et des histoires qui font peur ! »

Comme si les histoires de vos vies n’étaient pas déjà suffisamment effrayantes… Mh.
Comme si ton épaule et tes jambes ne te hurlaient pas de leur foutre un peu la paix… MH.

Harry ou le mystère de l’énergie magique…

« J’aimerais retourner au restaurant français, comme ça quand j’arriverais et que le serveur me demandera ce que je souhaite commander, je pourrais lui dire : je laisse mon époux choisir. » - tu pouffes. « Imagine la tête qu’il ferait ! »

Un tantinet plus calme, tu recouvres la chaleur de sa proximité et la protection des draps. Les traits déformés par un large et franc sourire, tu colles ton nez sur le sien. « Si un jour on a un enfant - » ok, tout vas bien, tu es un adolescent de dix-huit ans causons paternité homosexuelle sans le savoir - « Je veux qu’on l’appelle Croque. En référence à notre premier tête à tête ! C’est mignon, non ? Croque Ardan. » Tu n’as aucune idée de ce que signifie « croque » et si tu savais, bordel, tu serais déjà plié en deux.

…

Passons outre les élucubrations farfelues qui traversent tes pensées pour mieux te ramener à la réalité.

« Ah et… » - tu glisses tes bras autour de son dos, tes cheveux venant lui dévorer le menton. « Je veux vivre ici, oui. Je veux rester avec toi ! Je veux que tous les soirs, on dorme ensemble. Je veux que le matin en me réveillant, tu m’amènes le petit-déjeuner au lit. Je veux que tu achètes un piano, pour que je puisse t’en jouer le soir, après le repas. Je veux mon propre dressing ! Je veux ma brosse à dent à côté de la tienne ! »

La liste de tes « je veux » est encore longue…

Le quart d’heure suivant, épuisé par tes effusions enjouées et les évènements, tu t’endors. Lové contre lui, de cette manière qui t’est unique : en koala. Ce serait presque oublier, qu’il y’a quelques heures à peine, vous étiez à feu et à sang.

La nuit est douce pour ceux qui aiment.